—Valerie no entiende, pero ¿cómo es que tú tampoco, Aurorita?
Eh…
¿Y cómo que “entender”?
El tono de Weston parecía más de padre regañón que de mánager.
Seguía presionando a Valerie para que se disculpara con Alan.
—Yo no pienso disculparme —respondió Valerie, fastidiada.
—Si es necesario, me voy del rodaje.
Cuando la escuchó, Weston se puso aún más nervioso.
Como no encontró otra salida, terminó inclinándose hacia Alan:
—Perdón, señor Ferrucho, Valerie es un poco inmadura. Yo le ofrezco disculpas en su nombre. Después tengo una charla seria con ella como corresponde.
—Ah, ¿tú me pides disculpas? —Alan respondió, irritado. Luego llenó varias copas de licor fuerte y las empujó hacia él.
—Pues si de verdad lo sientes, demuéstrame tu sinceridad. Bebe todo esto.
—¡Alan! —Valerie se levantó y lo miró con furia.
—¡No te pases!
Alan se recostó en la silla y se rio con descaro:
—Sí, me paso. ¿Y qué?
Valerie iba a responder, pero Weston la jaló para que se sentara, indicándole que guardara silencio.
Después, forzó una sonrisa hacia Alan:
—Está bien, yo lo bebo.
Dicho esto, tomó la primera copa y se la bebió de un trago.
Las tres primeras fueron tolerables, pero cuando llegó a la cuarta, ya se notaba que le ardía la garganta.
Ese licor era demasiado fuerte, y sin nada en el estómago, era lógico que se sintiera mal.
Lo peor es que Alan había llenado ocho copas.
Ni siquiera habían llegado todos los invitados y ya quería obligar a Weston a beber tanto. ¡Podía matarlo!
No pude seguir viendo.
—¡Ya basta! Lo que tengas con Valerie es asunto privado, pero no metas a otros en tu problema.
Weston, ya borracho, me miró desconcertado:

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