Pensé un momento y le pregunté con cortesía:
—Entonces, dime, señor Bernard, ¿debería volver al salón privado ahora o no?
Él suspiró de irritación, sin contestar, y se quedó mirándome con esa actitud indiferente que me volvía loca.
Yo le dije, sonriendo:
—Oye, señor Bernard, ¿no ibas al baño? Si sigues parado aquí, ¿no te vas a reventar?
La palabra "reventar" pareció llamar su atención.
De la nada, su mirada se puso más intensa mientras me hablaba con sarcasmo:
—¿Quieres comprobar si de verdad me reviento?
Me quedé sin palabras.
¿Comprobar? ¿Cómo?
¿Acaso estaba insinuando algo vulgar?
—Vamos.
Mientras yo todavía pensaba, de repente me jaló de la manga, indicándome que lo siguiera.
Aunque desconfiaba, aún así lo seguí.
Caminamos hasta la azotea.
Él se paró en el borde, su figura alta contra la noche. Solo la brasa del cigarro en sus dedos brillaba con el viento.
Me golpeé suavemente las mejillas, que todavía sentía calientes, y me acerqué.
—¿Para qué me trajiste aquí?
Mateo dio una calada, luego bajó la vista y apagó el cigarro.
Después se volteó y apoyó la espalda contra la barandilla.
Las luces de neón de alrededor iluminaban su silueta, quitándole ese aire tan serio, incluso dándole un toque un poco más relajado.
Me miró un par de segundos y dijo con calma:
—Para que tomes aire. Cuando se te baje lo rojo de la cara, regresamos abajo.
La excusa sonaba razonable.
Pero…
—¿Y no ibas al baño? —pregunté.
—¿Quién dijo que iba al baño?

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