Ele estava deitado na cama, sem camisa.
Provavelmente tinha acabado de tomar banho e se preparava para dormir.
Ela não havia pregado o olho nos últimos dias, e José Vieira também não.
As palavras que ela planejava dizer ficaram presas na garganta.
Melhor deixá-lo dormir bem esta noite; o que tivesse para falar podia esperar até amanhã.
Amanda Soares caminhou até ele com o chá de gengibre e falou com voz suave:
— Você tomou chuva.
— Beba este chá de gengibre, ou vai acabar resfriado.
José Vieira virou os olhos para ela.
No entanto, ele demorou a pegar a xícara.
A mão de Amanda Soares congelou no ar, começando a doer.
De repente, o homem na cama falou:
— Você não tem nada para me dizer?
Os olhares se cruzaram e, naquele instante, até o ar mudou.
Segundos depois, Amanda Soares colocou o chá de lado.
Seu olhar encontrou a linha do maxilar tenso dele.
— Desculpe.
José Vieira ergueu levemente a cabeça para encará-la.
O vermelho em seus olhos se espalhava como uma teia de aranha.
— Quando você se preparou para me abandonar, você sequer pensou em como eu me sentiria?
As mãos dele tremiam levemente, e a dor em seu rosto era indisfarçável.
Não, não era apenas dor, era uma decepção profunda com ela.
— Eu sou seu marido.
— Sou o companheiro com quem você deveria enfrentar qualquer coisa.
— Você nem sequer discutiu comigo, decidiu tudo sozinha.
— Afinal, o que eu significo para você?
Amanda Soares ficou sem palavras.
O erro foi dela, e qualquer justificativa seria apenas uma desculpa esfarrapada.
Seu olhar escureceu e seus olhos brilharam com lágrimas contidas.
— José Vieira, eu errei nisso.
— Se você não quiser me perdoar, eu posso... ir embora.
— Ir embora?
José Vieira aumentou o tom de voz de repente.
Seus nós dos dedos ficaram brancos de tanta força.
Ele riu de raiva extrema.
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