O Despertar da Luna Guerreira romance Capítulo 374

POV de Terceira Pessoa

Freya olhou para o cartão em sua mão, seu nariz queimando como se o nome impresso ali carregasse seu próprio veneno.

Parker Williams.

As letras brilhavam fracamente sob a luz âmbar da lanterna - cada traço de tinta uma lâmina cortando seu coração.

Mas esse não era o nome dele. Não verdadeiramente.

Ele era Eric Thorne.

Seu irmão. O garoto que uma vez jurou nunca deixar a escuridão levá-la.

Sua visão embaçou por um momento. O leve musgo de aço de lobo, o ar frio que entrava pela janela entreaberta, o zumbido distante de vozes no Salão Silverveil - tudo se dissolveu na dor dentro de seu peito.

Uma voz rompeu sua névoa.

-Freya.

Ela se virou. Kade estava parado na porta, seu alto corpo preenchendo o espaço. Seus olhos cinza tempestade demonstravam preocupação, seu lobo quieto, mas atento sob sua pele.

-Você não voltou para o estande?- ela perguntou suavemente, surpresa.

Ele balançou a cabeça. -Não. Fiquei do lado de fora. Vi ele - Eric - sair. Pensei em verificar como você estava.

Os lábios de Freya tremeram em um sorriso amargo. -Ele não quer mais ser Eric. Ele quer ser Parker Williams.

A testa de Kade se franziu, seu tom se aprofundando. -Ele disse por quê?

-Talvez...- Ela hesitou, olhando para o cartão novamente. -Talvez ele sinta que deve algo a eles. Ele disse que sua vida foi salva pela família Williams. Mesmo sabendo que não são seu sangue.

A mandíbula de Kade se contraiu. -Ou talvez haja algo mais - algo que ele não pode dizer ainda. Nós vamos descobrir.- Sua voz suavizou, uma promessa silenciosa entre eles. -Não perca a esperança ainda.

Freya assentiu levemente. Ela precisava saber a verdade - o que ligava a família Williams a seu irmão, que tipo de correntes o mantinham de lembrar quem ele era. -Vamos voltar. Lana provavelmente está esperando.

Ao se virar para sair, seu longo cabelo prateado-negro escovou seus ombros - e enganchou no botão do casaco de Kade.

-Espere.- Ele a segurou gentilmente pelo braço. -Seu cabelo está preso.

Freya congelou, envergonhada. -Ah - desculpe.- Ela ficou perfeitamente imóvel, sentindo seus dedos se moverem perto de seu ombro enquanto ele tentava libertar os fios finos do fecho prateado.

-Você costuma usar amarrado,- ele disse quietamente enquanto trabalhava, o calor de sua respiração roçando sua têmpora. -O que aconteceu?

-O elástico arrebentou,- ela respondeu rapidamente, inventando uma desculpa. -Não é nada.

-Não é?- Seu tom se aprofundou, quase indecifrável. Seu olhar mudou, seguindo um fio solto de cabelo até o lado de seu pescoço.

Lá, logo acima de sua clavícula, a leve marca de uma flor brotou - um lembrete de algo que ela não queria explicar.

-Freya,- ele murmurou de repente, sua voz baixa. -Me diga a verdade. Você realmente terminou as coisas com Silas Whitmor?

Sua mão parou na borda de seu manto. O silêncio se estendeu entre eles antes que ela finalmente respondesse. -Sim. Acabou.

Ele a estudou, a fraca luz brilhando em seus olhos como prata líquida. Então ele disse simplesmente, -Bom.

-Eu ouvi de Jenny,- Everett disse por fim, seu tom como o estalo da geada. -Uma mulher chamada Freya Thorne veio te ver hoje.

-Sim,- Parker respondeu calmamente.

-Ela disse que em D-country, ela te chamou de 'irmão'. Por que é isso?

-Ela acredita que eu sou seu irmão, Eric Thorne,- ele disse após uma pausa. -Mas para mim, eu sou - e permanecerei - Parker Williams.

Os lábios de Everett se curvaram, embora não houvesse calor nisso. -Bom. Se você já foi Eric Thorne ou qualquer outra pessoa, não importa. O Conselho reconhece você como um filho da linhagem Williams. A velha matriarca quer assim, e assim será.

-Eu entendo.

-Então é isso.- A voz de Everett endureceu, final. -Você pode ir.

Parker inclinou a cabeça, virou-se e saiu da sala. Seus passos ecoaram suavemente contra o mármore, desaparecendo pelo corredor.

Quando a porta finalmente se fechou, Everett recostou-se em sua cadeira e exalou. Por um longo momento, ele olhou para a tela escura de seu WolfComm antes de desbloqueá-lo. Uma única imagem preencheu o visor - uma fotografia amarelada pelo tempo.

Duas crianças.

Um menino de sete ou oito anos, segurando a mão de uma menina pequena de apenas quatro. Ambos sorriam, a luz do sol emaranhada em seus cabelos, o mundo simples e brilhante ao redor deles.

A compostura fria de Everett vacilou. Seus olhos escureceram de pesar, o tipo que vinha de anos de silêncio e culpa. Seus dedos tocaram o rosto do menino na tela.

-Me desculpe,- ele sussurrou. As palavras se partiram como algo velho e frágil. -Eu deveria ter te protegido. É minha culpa que você se perdeu.

Sua voz quebrou ainda mais, mais suave agora. -Me perdoe. Perdoe seu irmão.