O poder do Dragão romance Capítulo 5450

A gargalhada de Soul Devourer ricocheteou pelas paredes trêmulas — selvagem, exultante, cruel. "Cada um de vocês vai morrer. Nenhum mortal, nenhum deus, pode barrar meu caminho!"

Lá fora, o exército de Cultivadores Demoníacos uivava cada vez mais perto. Duzentas mil almas demoníacas, ladeadas por dezenas de milhares de Cultivadores Demoníacos, avançavam sobre o palácio como uma maré viva, afogando pátios e muralhas por igual.

Colunas de aura demoníaca espiralavam rumo ao céu, fundindo-se com nuvens inchadas de trovão até que toda a Cidade de Celestia ficasse envolta numa única e sufocante noite.

"Contemplem o destino de vocês", zombou Soul Devourer. "Hoje vocês morrem, e com vocês todo o sexto nível. Ninguém ficará no meu caminho!"

O desespero se acumulou em cada olhar voltado para ele.

Muitos sabiam, com uma silenciosa certeza final, que provavelmente pereceriam ali — e que o sexto nível talvez perecesse com eles.

Ainda assim, Onneas, com sangue riscando o queixo, forçou-se a ficar de pé. Limpou o carmesim e lançou a Soul Devourer um olhar firme. "Soul Devourer, mesmo que morramos aqui, você jamais reinará sem oposição. Alguém — algum dia — vai acabar com você."

Ele zombou, os olhos cintilando de desprezo. "Você nunca viverá para ver esse dia."

Aura demoníaca irrompeu de seu corpo e avançou contra Onneas e seu grupo numa tempestade rolante de sombras.

À medida que a onda de aura demoníaca se aproximava, os corações se apertavam com um novo desamparo.

As paredes de pedra racharam. Telhas vitrificadas despencaram do teto. Todo o salão do trono estremeceu como se pudesse desabar com um único suspiro.

Além das portas destruídas, a horda de Cultivadores Demoníacos rugia em triunfo. Para eles, a vitória estava a meros segundos de distância.

Lá dentro, Onneas, Jared, Aurelius, Artemis e Yuliana se comprimiam costas contra costas. O desespero marcava seus rostos, mas em cada olhar ardia uma brasa obstinada que se recusava a se apagar — mesmo enquanto a escuridão rugia para reclamá-los.

O confronto havia se transformado em algo que nenhum oráculo, erudito ou senhor da guerra poderia ter previsto. Todas as estratégias jaziam em farrapos, descartadas como estandartes partidos num campo ensopado de sangue.