O poder do Dragão romance Capítulo 5508

Aquela intenção assassina pairava tão densa que parecia sugar o calor das próprias pedras sob seus joelhos.

A Urna das Almas sempre fora o coração negro pulsante do Salão do Caminho Malévolo. Dentro daquele recipiente branco como osso flutuavam quase mil fios de alma cintilantes — cada um deles um sussurro cativo arrancado de algum cultivador azarado, cada um refinado em poder bruto que o salão pretendia devorar e empunhar.

Agora a urna jazia em cacos fumegantes, e a colheita de almas se dispersara como cinzas ao vento. Para Stebarin, a perda atingiu como um martelo nas costelas; seu grande plano cambaleou, e a fúria correu para preencher o vazio.

Pior ainda, seu povo já havia pago ao Palácio Celestial montanhas de gemas celestiais para manter a urna alimentada. Faltavam dias — talvez horas — para ela atingir a capacidade máxima e, justamente à beira do sucesso, tudo dera errado de forma catastrófica e irreversível.

De volta ao sexto nível, no instante em que Stebarin sentiu a derrota do Devorador de Almas, ele se esgueirou pelas sombras e fugiu em silêncio para o sétimo nível. Consolara-se com a ideia de que Jared precisaria de semanas — meses, até — para romper essa esfera superior. E, no entanto, o homem surgira ali como um trovão, muito antes do que qualquer cálculo permitiria, reduzindo a pó todas as estimativas cautelosas de Stebarin.

"Senhor, Jared Chance não apenas destruiu a Urna das Almas. Ele absorveu até o último fio de alma dentro dela para alimentar o próprio cultivo!" A voz do cultivador ajoelhado tremia com tanta violência que arranhava o ar. O terror cavara seu rosto, como se Jared já estivesse atrás dele, lâmina erguida para matar.

"O quê?" A única palavra de Stebarin desabou pelo salão como uma montanha em queda.

Ele se levantou de um salto. Uma névoa negra e oleosa jorrou de seus poros, retorcendo-se em tentáculos que se arrastavam pelo teto abobadado como os braços de algum demônio desperto.

A noção de drenar almas para ascensão pessoal era uma arte secreta que até a maioria dos Cultivadores Demoníacos não ousava tentar — uma abominação sussurrada em corredores mergulhados na noite. O fato de Jared ser capaz de usá-la provava que o homem escondia mais mistérios proibidos do que Stebarin podia contar.

Um tremor de inquietação deslizou por baixo de sua raiva. Quantos outros segredos esse homem carrega sob a pele?

"Espalhem minha ordem! Virem o sétimo nível de cabeça para baixo, se for preciso, mas tragam Jared Chance até mim. Vivo, se possível — morto, se necessário, mas eu o verei de um jeito ou de outro!"

A ordem ribombou pela câmara, o trovão ecoando na pedra.

"Sim, senhor!" rugiram os cultivadores reunidos, os olhos acesos por uma determinação cruel, cada um deles de repente um soldado marchando para a guerra.

As botas martelaram o chão de mármore quando eles giraram e desapareceram pelos corredores externos, seus passos em retirada soando como uma saraivada de tambores urgentes até se perderem no silêncio.