O poder do Dragão romance Capítulo 5665

Diante do Devorador de Almas, ninguém na Seita Nethergate ousava fazer um movimento impetuoso.

Os discípulos de Neville o ladeavam, com os rostos tensos e sem cor, atônitos por aquele monstro ter escolhido sua seita como trono.

"Então?" perguntou o Devorador de Almas, com a voz tranquila, mas se espalhando como sombra pelo chão de mármore. "Vão se submeter ou vão morrer?"

A testa de Neville se franziu. Ele havia testemunhado em primeira mão a força invisível por trás de Jared — um poder capaz de apagar uma seita inteira da existência com um simples pensamento. Ainda assim, recusar ali significava ser massacrado pelas mãos do Devorador de Almas. Preso entre dois cataclismos, Neville pairava sobre o fio de uma escolha impossível, a mente correndo em busca de um caminho que não terminasse em ruína.

"Devorador de Almas, poderia nos conceder apenas um dia para deliberar?" Neville manteve a voz firme, embora o peito lhe apertasse sob o olhar da figura sombria. "A Seita Nethergate não é minha para comandar sozinho. Ainda restam vários patriarcas em cultivo isolado. Se eu decidir sem consultá-los, eles sairão furiosos — e isso não trará proveito a nenhum de nós."

Tendo jogado sua última carta, Neville invocou aqueles patriarcas imaginários como anciãos fantasmagóricos escondidos nas sombras da história da seita. Na verdade, não havia um único antepassado ainda cultivando atrás dos muros da Nethergate; o próprio Neville agora ocupava o ápice de seu poder. A mentira era uma aposta — uma tentativa de fazer o Devorador de Almas pensar duas vezes antes de esmagar a seita onde ela estava.

"Muito bem. Vocês têm um dia", disse o Devorador de Almas, e suas palavras caíram no salão como correntes de ferro. "Mas quando o sol se puser amanhã, se nenhuma resposta me alcançar, a Seita Nethergate desaparecerá do nono nível."

No instante em que o ultimato caiu, a forma do Devorador de Almas se turvou em um redemoinho de névoa negra como tinta e sumiu de vista, como se a própria realidade o tivesse engolido por inteiro.

Só depois que a escuridão rareou Neville soltou um fôlego que nem sabia estar prendendo. Ele escapou por entre seus dentes, áspero e trêmulo. Ao redor, os discípulos comuns tremiam tanto que seus joelhos cederam. Alguns desabaram de vez, e o chão de mármore ecoou com o estrondo do medo.

Mil anos antes, o Devorador de Almas havia gravado sua lenda por todo o nono nível, um pesadelo cujo nome ainda gelava os contadores de histórias ao cair da tarde.

A Seita Nethergate já sangrara sob sua mão antes. Só sobreviveu porque eram todos Cultivadores Demoníacos; naquela época, o Devorador poupara vidas suficientes para manter intacto um futuro trono de terror.

Uma pressão súbita e invisível desabou sobre o salão — um abalo residual da presença do demônio. O ar se adensou até virar pedra; todas as velas vacilaram. Um a um, os discípulos foram lançados ao chão em reverência forçada, com as testas raspando o mármore. Armaduras retiniram, ossos estalaram, preces morreram nas gargantas.

Neville cerrou os dentes até sentir a boca se encher de sangue, recusando-se a se curvar. Se o mestre da seita se ajoelhasse, a seita inteira já estaria quebrada.

Ele compreendeu de imediato: o Devorador de Almas deixara para trás uma mão invisível, um aviso persistente de que o diabo poderia retornar a qualquer batimento. Até os discípulos mais ousados encaravam as próprias palmas trêmulas, enquanto o horror nascia em olhos arregalados e sem piscar.

Neville murmurou, olhando para além dos portões: "Jared, onde você está? Se não voltar logo, estamos acabados."