O poder do Dragão romance Capítulo 5678

Os aplausos que ecoavam pelo salão principal da Seita Nethergate foram estrangulados no meio do grito, como se um titã invisível tivesse fechado o punho em torno de cada garganta.

Da plataforma, o Devorador de Almas se ergueu — sem floreio, sem gesto grandioso, apenas se levantando — mas o mundo inteiro pareceu girar em torno daquele único ponto, toda a gravidade reescrita para pertencer somente a ele.

Instantes atrás, o gigante parecera aterrador. Agora, sua ameaça parecia a de um vaga-lume diante da lua cheia, um riacho diante do mar sem margens.

Um ribombo trovejante rolou sobre suas cabeças, profundo o bastante para sacudir a poeira das vigas quebradas.

Lá fora, o céu — já manchado pela aura demoníaca — mergulhou em noite absoluta.

Nuvens espessas como tinta coalhada giravam juntas, fervendo como um caldeirão. Nenhum relâmpago puro cintilava ali, apenas rostos — milhares de espíritos distorcidos e ululantes — que surgiam e desapareciam entre guinchos lancinantes.

Um vento mais frio que túmulos atravessou as portas destruídas, açoitando as vestes como bandeiras esfarrapadas e penetrando direto nos ossos.

Ao redor do Devorador de Almas, o próprio ar se distorcia, tremulando como uma miragem, como se ele estivesse dentro de um inferno particular costurado sobre o reino mortal. A malícia nascida do massacre que ele carregava, destilada de uma era de carnificina, se chocava em ondas incessantes contra cada mente presente, cada crista mais pesada que a anterior.

Em algum ponto daquele silêncio, corações martelavam, altos o bastante para ecoar como tambores de guerra.

Os discípulos mais fracos tombaram sem um único grito. Seus olhos reviraram, sangue escorreu de narinas e ouvidos, e suas almas se partiram sob um terror que nenhuma linguagem poderia nomear.

Até mesmo um especialista como Neville sentiu uma cadeia de montanhas descer sobre seus ombros. As articulações gemeram, e apenas a circulação frenética de sua força Netherlord o manteve de pé, o rosto branco como giz.

Sylvia cambaleou com um arquejo abafado; a cor que a vitória de Jared havia devolvido às suas faces se esvaiu outra vez. Ela se apoiou na espada longa como se fosse uma muleta, o corpo delicado tremendo, recusando-se a cair.

Sua própria alma estremeceu, tomada por um pavor instintivo nascido de um abismo na própria existência. O salão inteiro — não, toda a montanha da Seita Nethergate — tremia sob aquela aura, como se mais um sopro bastasse para reduzi-la a pó.