O poder do Dragão romance Capítulo 5724

Quando as legiões de Jared escureceram os céus acima de seu vale, a formação defensiva da seita se acendeu de pico a pico. Incontáveis discípulos se postaram sobre as muralhas, rostos tensos, sigilos arcanos girando como constelações ao redor de seus punhos cerrados.

À frente deles avançava o mestre da seita de cabelos brancos — um homem cuja cultivação vacilava no ápice do Imortal Celestial Nível Três. Atrás dele, o conselho de anciãos se espalhava como uma falange viva.

"Jared Chance!"

O velho mestre juntou as mãos, a voz firme, mas com bordas de ferro. "Seus feitos chegaram até mesmo aos nossos salões silenciosos. Aquela estátua encarna nossa linhagem e a própria sorte de nossos portões. Não podemos entregá-la. Se insistir nisso, cada alma sob este teto lutará até que nem jade nem osso permaneçam intactos."

Um rugido lhe respondeu — milhares de discípulos em perfeita uníssono. A arte arcana disparou para o alto, tecendo sua rebeldia em um único e inquebrável estandarte de vontade. Antigos, orgulhosos, e ali fariam sua resistência.

Jared contemplou o quadro — fileiras formadas, escudos zumbindo, corações em chamas — com uma expressão tão calma quanto vidro banhado pela lua. Ele ergueu uma palma. Dela flutuou o Orbe da alma de sangue, agora revolvendo-se com um carmesim tão denso que parecia fundido.

Lá dentro, o fogo da alma do Senhor Demônio Vermilion havia inchado até um limiar afiado como faca. Tudo o que lhe faltava era um último gole — a pura energia da alma forjada pelo fundador e selada naquela estátua de alabastro — para desencadear o renascimento de um corpo antigo que aguardava para rasgar o caminho de volta ao mundo.

Para reconstruir o corpo físico do Senhor Demônio Vermilion, Jared não via outro caminho além deste — cada volta do destino já o conduzira até os portões de ferro da Seita das Miríades de Artes, e não restava atrás dele nenhuma porta para a retirada.

Um propósito frio pousou sobre ele como o cair da noite, apagando qualquer dúvida remanescente.

"Eu já disse uma vez", a voz de Jared soou, clara o bastante para fazer os penhascos tremerem. "Aqueles que seguem minha corrente prosperarão. Aqueles que se colocam contra mim — perecerão. Seita das Miríades de Artes, vocês prosperarão ou perecerão?"

Ao eco final de seu desafio, centenas de draconianos avançaram em perfeita uníssono. O poder dracônico que carregavam rolou adiante numa maré colossal — um oceano transformado em pressão viva — que se chocou contra a formação defensiva da seita que protegia a montanha como uma onda da meia-noite golpeando um farol.

No alto, o trovão costurava o céu enquanto nuvens negras se enovelavam, como se o fim dos tempos tivesse escolhido aquele vale como sua porta de entrada.

Diante do portão da seita, o próprio ar se transformou em vidro; cada respiração parecia inalar estilhaços de gelo.

O decreto de Jared — prosperem ou morram — rachou o peito de cada discípulo como um trovão celestial, deixando para trás o frio de uma lâmina pressionada contra a espinha.

Onda após onda de poder dracônico martelou a barreira cintilante. Runas fulguraram, cores sangraram, e a cúpula estremeceu com um zumbido torturado, como se a formação fosse a pele de um tambor esticada demais e prestes a rasgar.