O poder do Dragão romance Capítulo 5867

Dustin não ousou discutir. "Sim, Ancião Quill. Vou transmitir a ordem imediatamente."

À luz vacilante das tochas, os lábios do Ancião Quill se curvaram num crescente de crueldade. "Jared... quero ver quantos batimentos do coração você consegue suportar dentro da Formação Tripla de Extermínio do Submundo. Depois que cair, até sua alma errante servirá de alimento para o meu cultivo — hee-hee-hee." Sua risada gélida deslizou pelas paredes de pedra como uma serpente provando o ar.

Três dias se passaram num piscar de ampulheta.

Ao amanhecer do terceiro dia, Jared e o Lorde Demônio Vermilion estavam mais uma vez diante do portão leste da Cidade Sandrock, tendo tomado toda precaução possível.

Jared agora vestia um traje de combate verde-azulado, feito para liberdade de movimento, várias bolsas de armazenamento e um pequeno conjunto de placas de formação pendendo do cinto.

Embora sua aura superficial ainda imitasse a de um cultivador do Nível Um do Reino do Imortal Celestial, uma energia celestial caótica fluía de forma constante dentro dele, pronta para explodir ao menor lampejo de intenção.

Vermilion, trajando um robe carmesim-escuro gravado com sigilos ocultos, mantinha sua essência demoníaca contida; ainda assim, seu olhar brilhante como o de um falcão prometia violência. No bolso junto ao peito repousavam frascos de elixires que inflamavam a vida — medidas finais para o pior cenário.

Jared havia guardado o pequeno unicórnio de fogo dentro de um anel de armazenamento; sua majestade flamejante atrairia olhos demais.

Jared lançou um olhar para o leste, na direção do Desfiladeiro Blackwind. "Hora de partir."

Os dois se ergueram aos céus, riscando o ar como dois rastros de luz rumo ao Desfiladeiro Darkwind, a trezentas léguas de distância.

A trama do décimo primeiro nível se mostrava mais densa, e o próprio ar resistia ao voo.

Jared estimou que sua velocidade máxima ali havia caído cerca de quarenta por cento em comparação com o nível anterior.

O que significava que, se o desastre caísse sobre eles, recuar seria muito mais difícil.

Meia hora depois, uma extensão de cânions de obsidiana surgiu no horizonte.

Penhascos negros e abruptos muravam o abismo dos dois lados, e ciclones perpétuos de vento escuro chicoteavam areia e pedra pelo desfiladeiro, reduzindo a visão a um borrão fantasmagórico.

Chamavam aquele lugar de Desfiladeiro Blackwind. Cada rajada que rugia por suas fendas carregava grãos negros como carvão, um sopro selvagem que havia açoitado as paredes do cânion por eras, até mesmo a luz do dia parecer ferida.

Guiado pelas marcações que estudara no dispositivo, Jared e Vermilion pousaram na entrada do desfiladeiro. Mais de vinte cultivadores já estavam reunidos ali. Cada um pulsava com poder nos níveis intermediários do Reino do Imortal Celestial, suas auras eriçadas como aço desembainhado.

Dustin, sorrindo amplamente, atravessou a multidão cautelosa e apressou-se até eles, as abas de seu robe azul-cobalto estalando ao vento inquieto.

"Vocês dois chegaram em ponto." A voz de Dustin carregava um calor fácil, mas seus olhos faziam a contabilidade de mercador de cada lâmina e insígnia em suas pessoas. "Permitam-me apresentar Conrad Hawke. Ele está no auge do Nível Seis do Reino do Imortal Celestial e liderará a expedição de hoje. E este distinto amigo ao lado dele..."

Nome após nome escorreu dos lábios de Dustin, até que cada figura principal fosse apresentada como peças sobre um tabuleiro recém-montado.

Connor, de expressão plácida, deixou o olhar percorrer a assembleia. A maioria era formada por veteranos errantes ou combatentes de seitas menores — calejados, desconfiados e cuidadosos em manter entre alianças a distância de uma espada.

Conrad parecia exatamente como sua reputação sugeria: ombros largos, braços nus, uma Ghoulblade larga como um caixão presa às costas. Seu olhar varreu Connor com desprezo aberto. Um Nível Um do Reino do Imortal Celestial? Nem valia um suspiro inteiro, parecia dizer aquele brilho.

"Vamos nos mover", latiu Conrad. Sem esperar concordância, entrou pesadamente no desfiladeiro, as botas quebrando o xisto solto. O restante do grupo o seguiu, o tilintar de talismãs e o sussurro da cautela se misturando ao vento lamuriento.

Mal haviam cruzado a entrada, o Desfiladeiro Darkwind exalou sua tempestade característica — correntes negras e afiadas como facas que golpeavam suas luzes protetoras com um silvo de areia. Pior ainda, o vento roía a mente. Connor sentiu seu sentido espiritual se contrair até mal alcançar cem passos.