O poder do Dragão romance Capítulo 5875

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Do lado de fora da entrada colunada, o Lorde Demônio Vermilion manteve a voz pouco acima do vento. "Jared, o poder que você revelou antes vai atrair olhares mais atentos. O Salão do Caminho Malévolo, em particular—"

"Está tudo bem. Que venham", respondeu Jared com calma. "É só uma questão de tempo até me encontrarem de qualquer forma. Mostrar uma fração do que sou capaz afasta os oportunistas e nos poupa escaramuças desnecessárias. Além disso, o Pavilhão do Fogo Terrestre agora está curioso a meu respeito. Essa curiosidade pode se transformar em proteção, se jogarmos bem nossas cartas."

O Lorde Demônio Vermilion ponderou a lógica e então assentiu brevemente, os cabelos escarlates agitados pelo crepúsculo. Os dois voltaram para a estalagem, passando o resto da noite afiando lâminas, mentes e determinação para a jornada pelo Desfiladeiro da Chama ao amanhecer.

Sem que soubessem, a notícia do espetáculo daquela tarde correu por todos os canais de informação da Cidade da Chama Carmesim. Ao cair da noite, cada grande facção — inclusive o Salão do Caminho Malévolo — falava de um jovem cultivador enigmático que esmagara com as próprias mãos um Boneco de Combate de nível sete.

"Ele destruiu com as próprias mãos o Corte do Dragão de Chama de um Boneco de Combate de nível sete?"

Bennett Bloodwyn ouviu o relatório, os olhos carmesins brilhando como brasas. "Não é de admirar que o Desfiladeiro do Vento Sombrio tenha caído. Esse garoto realmente tem alguma habilidade."

"Ancião Bloodwyn, devemos atacar agora?", perguntou um subordinado.

Bennett balançou a cabeça. "Não. Não há pressa. No momento, ele é guarda de uma das missões do Pavilhão do Fogo Terrestre. Se lançarmos um ataque descarado, só ofenderemos o Pavilhão do Fogo Terrestre. Vamos esperar até que ele deixe a cidade e entre no Desfiladeiro da Chama — o caos será nosso aliado lá. Diga a Barnaby para ir primeiro e montar a Grande Formação Devoradora de Fantasmas Miríades ao longo da borda externa. Desta vez, eu mesmo agirei. Jared Chance não escapará de novo!"

"Entendido!"

Nos recessos daquele covil, a intenção assassina se acumulou como geada, invisível e ainda assim amargamente real.

Enquanto isso, num quarto alugado acima de uma taverna silenciosa, Jared estava sentado de pernas cruzadas, olhos fechados, estabilizando a respiração. Cada inspiração atraía essência ígnea; cada expiração forjava calma em aço para a marcha do dia seguinte pelo Desfiladeiro da Chama.

Ao primeiro clarão da manhã seguinte, além do portão sul da Cidade da Chama Carmesim, Jared e o Lorde Demônio Vermilion chegaram pontualmente ao ponto de encontro.

Mais de vinte figuras já haviam se reunido sob o crepúsculo fumegante, seus murmúrios engolidos pelo vento que soprava dos distantes campos de lava. Dez eram guardas recém-contratados — lâminas reluzentes, olhos atentos — enquanto o restante usava os símbolos vermelho-escuros do Pavilhão do Fogo Terrestre: discípulos e executores alinhados em fileiras disciplinadas.

À frente do grupo, três carruagens suntuosas aguardavam em silêncio. Cada uma era puxada por quatro Cavalos da Chama Carmesim, cujos cascos ardentes lançavam faíscas inquietas sobre a estrada ressequida.

Semelhantes a garanhões, mas criados a partir do fogo, essas bestas espirituais de nível três possuíam pelagem da cor de ferro derretido e uma resistência que poucos podiam igualar, tornando-se as montarias preferidas para travessias exaustivas pela abrasadora Região da Chama.

Pouco depois do nascer do sol, uma figura em vestes vermelho-brasa deslizou pelo portão principal, cabelos brancos como neve emoldurando um rosto tão liso quanto o de uma criança, discípulos seguindo atrás em formação.

Uma benevolência calorosa suavizava seu sorriso, mas cada piscar lento liberava uma centelha aguda como agulha, insinuando um poder acumulado tão profundo quanto o oceano — oitavo nível do Reino Imortal Celestial.

Ele se apoiava num cajado de jade carmesim, cuja extremidade sustentava uma gema vermelho-fogo do tamanho de um punho. A pedra ardia, mas seu calor lembrava mais a luz do sol sobre a pele do que uma chama aberta.

"Saudações, Ancião Flameheart!" gritaram juntos os discípulos do Pavilhão do Fogo Terrestre, curvando-se com precisão impecável.