O poder do Dragão romance Capítulo 5947

"O que… que tipo de feitiçaria é essa?" A pergunta irrompeu de Morven; o redemoinho negro de suas pupilas estremeceu de medo nu.

"Energia celestial caótica—" a voz de Malcolm falhou, "—ela pode sufocar a aura de reencarnação tão completamente assim?" Uma cor de cinza subiu por seu rosto, drenando todo vestígio de desafio.

Jared fechou os dedos; a pérola piscou e desapareceu sob sua manga. Quando ergueu a cabeça, os dois Reis Fantasmas restantes se viram sob o peso pleno e imóvel de seu olhar.

Um tremor percorreu suas armaduras espectrais. Sem querer, ambos recuaram um passo, como se o cascalho entre eles e Jared tivesse se tornado lava.

“Covardes!” rugiu Morven, a palavra estalando como um chicote. Ele avançou, decidido a terminar o que seus subordinados não conseguiram.

"Morven, sua disputa é comigo." A espada de Oswald deslizou entre os dois outra vez, seu fio vibrando com a promessa de ferimento.

Jared já havia se virado, a atenção derivando para a borda distante do campo de batalha.

Ali, o Demônio Ossomurcho e o Grande Ancião Bloodsea golpeavam a Barreira dos Cinco Elementos, cada impacto espalhando rachaduras como relâmpagos frenéticos. A trama elemental vacilava, a minutos do colapso.

"Vamos acabar com isso." O fôlego de Jared saiu em uma promessa baixa.

Ele puxou uma longa respiração; no fundo de si, a Estrela de Origem giratória acelerou até se tornar apenas um borrão prateado.

Energia celestial caótica, poder dos cinco elementos, sangue do Dragão Dourado, até mesmo a abrasadora Chama Verdadeira do Fogo Terrestre — todas as correntes se entrelaçaram numa única torrente imparável.

Suas mãos se ergueram, pulsos firmes, dedos tecendo um selo tão intricado que até o ar pareceu hesitar, esperando compreender o padrão.

Dentro daquela trama cintilava o nascimento de mundos — montanhas se erguendo, mares secando, civilizações piscando para fora e de volta à existência — um ciclo inteiro se desenrolando atrás de seus nós dos dedos.

"Caos… Gênese."

As palavras explodiram para fora. Céus, solo, até o próprio som se curvaram, e as leis do campo de batalha foram reescritas no mesmo instante.

Aquilo não era uma permissão ordenada como as concedidas pelo Senhor da Reencarnação; era uma intrusão mais profunda, um rasgar e recodificar da existência.

Do centro de Jared, um círculo de cem milhas se acendeu. Aura de reencarnação, Aura Demoníaca Inferior Nônupla, névoa de alma e frio de morte se desfizeram, fios se soltando até virarem nada.

Em seu lugar, o poder dos cinco elementos, a intenção de espada e até a força das almas bestiais brilharam com mais intensidade, aguçando cada lâmina e garra aliada.

"Impossível!" O grito de Malcolm carregava pânico cru. "Você está apenas no Reino do Imortal Celestial — como pode distorcer a realidade desse jeito?"

"O rótulo de Imortal Celestial é uma distração", disse Jared, a voz firme, embora marcada pela fadiga. "A verdadeira força vem de compreender o próprio Dao."

"Você, Morven, todos vocês ajoelhados diante da Porta da Reencarnação — o seu suposto Dao é falsificado, um palácio erguido sobre roubo e mentiras."

"Hoje", disse Jared, deixando cada sílaba cair como um tambor de advertência, "vou deixar todos vocês verem… o que o verdadeiro Caminho realmente é!"

O ruído do campo de batalha escorregou para o fundo de sua audição; dentro de seu peito, restou apenas uma nota única e constante de propósito.

Jared bateu as palmas, os dedos se dobrando no padrão que vivia em seus ossos.

O poder subiu por seus braços, quente, granulado, como se os próprios grãos da realidade estivessem rangendo contra sua pele.

O estalo de seu selo explodiu pelo céu, um rugido estilhaçante que fez até as nuvens empalidecerem.

A luz do dia cambaleou, drenando-se em roxos de hematoma e verdes doentios, como se o próprio horizonte tivesse esquecido como respirar.

No instante em que seus nós dos dedos se tocaram, uma segunda concussão irrompeu para fora, maior que o som — algo antigo o bastante para ferir a medula do espaço.

Não era uma explosão, percebeu ele, mas um acorde — pesado, recém-nascido, do tipo que talvez tivesse ressoado na primeira manhã, quando nada ainda tinha nome.

A nota carregava uma vontade velha demais para a linguagem, e toda criatura ao alcance a sentiu pressionar a face úmida de suas almas.

O espaço ao redor dele deu de ombros, então se torceu, como se o campo de batalha fosse argila na roda de um oleiro invisível girando fora de controle.

Colinas se curvaram; estandartes se deformaram; um anel de cem milhas cedeu em sua direção, pronto para ser refeito.

Fendas riscaram o ar — irregulares, negras, incontáveis.

De cada ferida escorreu uma névoa espessa, cor de estanho, a substância bruta e inacabada da própria criação.

Ela cheirava a metal e a chuva que jamais tocou o chão.

Diferente da pálida aura de reencarnação que Jared enfrentara antes, essa corrente afundava com o peso de chumbo derretido.

Movia-se devagar, viscosa como piche fresco, e ainda assim sua passagem rosnava como um rio em cheia.