O poder do Dragão romance Capítulo 5963

Lembrando-se da cadência precisa de Sidney, Jared prendeu o esfarrapado Talismã Guia entre dois dedos dormentes.

Guiado por essa memória, ele abriu o Talismã Guia com um estalo; fios pálidos de luz escorreram para fora, contorcendo-se como minhocas desesperadas por terra.

Cada fio encontrou uma corrente no vazio em fúria e se ancorou, puxando-o para um caminho estreito demais para ser visto.

Ele seguiu adiante, o maxilar travado contra a gravidade lateral que insistia em arrancar suas botas.

A notícia sobre a Seita Ghostspring inchava atrás de suas costelas como um segundo coração, impondo velocidade acima da cautela.

Pedregulhos de ar comprimido se chocavam contra eles; o que poderia ter sido um desvio inteligente virou colisão frontal.

Cada impacto deixava um novo hematoma cantando sob sua armadura.

Meio dia daquela punição se aguçou numa dor crua ao longo dos ombros e no fundo da garganta.

Quando o talismã enfim os conduziu ao brilho distorcido na borda mais distante do cinturão, sangue seco já colava uma das mangas ao braço dele.

Ainda assim, a visão roubava o fôlego: o espaço dobrando sobre si mesmo como vidro líquido sovado por mãos invisíveis.

Jared percorreu o horizonte ondulado com os olhos, procurando fragmentos de cristal cinzento robustos o bastante para fixar uma formação.

"Alguém está vindo, muitos, e rápido," sussurrou o Lorde Demônio Vermilion, a voz afinada pelo vento.

Jared deixou sua percepção se desenrolar, uma rede silenciosa derramando-se do topo de sua cabeça.

Dez... não, treze lanças de presença rasgaram o vendaval atrás deles, cada uma mais brilhante que relâmpago sobre neve nova.

Até a mais fraca daquelas assinaturas queimava no pico do Reino Imortal Celestial; duas na dianteira ardiam mais forte, Imortais Superiores de segundo nível — do tipo que usa montanhas como pedras de travessia.

O sabor da energia deles combinava com o do trio que haviam abatido antes — água negra entrelaçada com sal de cadáver.

A vanguarda da Ghostspring, e agora o resto do enxame os havia encontrado.

Ele mostrou os dentes. Fantasmas podres e persistentes.

"Deixe que nos alcancem," disse, com uma firmeza na voz que surpreendeu até a ele mesmo.

Os olhos do Lorde Demônio se estreitaram; o entendimento faiscou como pederneira. "Você pretende usar as mãos deles."

"Nós dois contra aquele emaranhado de vidro? Montar nossa própria passagem nos drenaria até os ossos e ainda assim as chances seriam ruins," respondeu Jared.

"Eles trouxeram um fragmento do mapa. Estudam a Morada dos Antigos Refinadores de Energia há mais tempo do que nós. Vamos observar, aproveitar o que funcionar e entrar logo depois."

Ele conteve a respiração e então se escondeu junto a um monólito flutuante rachado, veado como barro seco.

Aura caótica escorreu de suas palmas, misturando cheiro e luz até que carne virasse sombra de pedra.

Ao lado dele, o Lorde Demônio desapareceu com a mesma facilidade do crepúsculo.

Pouco depois, treze silhuetas atravessaram a muralha de vento e pararam na borda distorcida.

O mais alto carregava um Cajado de Osso Branco; pele de pergaminho se agarrava ao seu crânio, e seus olhos repousavam em cavidades fundas o bastante para beber chuva.

Ao lado dele vinha um anão de cabeça desproporcional; uma luz verde doentia rolava em suas pupilas enquanto ele brincava com um cordão de caveiras em miniatura.

Jared os avaliou — ambos Imortais Superiores de segundo nível, com uma pressão espessa como lã molhada.

Dez figuras magras em mantos negros se espalharam atrás deles, movimentos secos e disciplinados.

Um dos homens de manto se curvou tanto que o capuz quase tocou os joelhos. "Grande Ancião, Terceiro Ancião, as lanternas de alma do Trio Matassombra se apagaram. Seu último pulso terminou aqui."

O ancião mirrado — o Grande Ancião da Ghostspring — arrastou o olhar pela paisagem devastada, demorando-se na ondulação do espaço deformado.

"Aqueles três eram cautelosos. Algo muito além da medida deles os apanhou antes mesmo que pudessem fugir. Quem fez isso já está lá dentro," disse ele, com a voz áspera.

A língua do anão passou pelos lábios rachados. "Pode ser o Salão do Caminho Malévolo. Os agentes deles rastejam por todo o nível doze, recrutando qualquer coisa com dentes."

"Não. Nunca cruzamos com eles, e permanecemos escondidos. Não têm motivo para nos atacar," respondeu o Grande Ancião.

O anão franziu a testa, as contas de caveira tilintando. "Então quem, em todo o nível doze, pode massacrar o Trio Matassombra?"

A voz do Grande Ancião cortou o vento, impaciente e metálica. "Chega de esperar. Entramos agora. Alguém mais pode já estar de olho naquela morada."

Uma mão enluvada se ergueu, os dedos estalando em ordem. "Mapa."

Um discípulo nervoso de negro correu à frente, apresentando uma tira de couro rachada.

Mesmo da saliência, Jared reconheceu os traços — combinavam com a cópia escondida em sua manga, só que mais antiga, com as bordas gastas como casca seca.

O Grande Ancião e o Terceiro Ancião se inclinaram sobre o pergaminho como cirurgiões sobre um coração aberto, linhas de luz dourada oscilando em seus rostos enquanto o espaço rasgado se contorcia diante deles.