O poder do Dragão romance Capítulo 5984

A terra devastada só afrouxou as garras depois que Jared e Luther voaram para o sul pelo que pareceu uma eternidade. Cada milha de basalto rachado cedia lugar a um gelo mais escuro, enquanto o horizonte se recusava a se mover. O vento uivava através de suas barreiras protetoras, salgado de minerais, frio o bastante para arrancar a pele dos ossos se a aura vacilasse. Jared mantinha metade da atenção nas barreiras, metade na silhueta silenciosa de Luther à frente.

Na terceira manhã, o próprio ar parecia brilhar. Cada inspiração trazia fios de energia tão densos que formigavam contra seus dentes. Ele sentia gosto de pinho e relâmpago, uma densidade inimaginável no décimo segundo nível, e a Técnica do Foco dentro de seu núcleo girava com avidez, implorando para beber mais fundo.

Quanto mais se aproximavam do verdadeiro décimo terceiro nível, mais a trama invisível das leis pressionava sua pele. Era como entrar numa catedral cujos pilares se recusavam a tolerar o menor passo em falso — magnífica, mas impiedosa.

Estranhamente, a pressão apenas tornava sua respiração mais clara. Assim que seus meridianos se alinharam ao novo padrão, cada ciclo da Técnica do Foco avançou limpo e sem esforço, como se o próprio reino aplaudisse seu ritmo.

No terceiro pôr do sol, uma muralha branca surgiu no horizonte, primeiro um brilho, depois uma montanha e, por fim, a silhueta inconfundível de uma cidade esculpida do próprio inverno. O pulso de Jared falhou, não de medo, mas do alívio de ver algo construído por mãos, algo que sugeria camas, sopa e respostas.

À medida que encurtavam a distância, a muralha se revelou em blocos de gelo da meia-noite, cada placa atravessada por runas azul-pálidas que pulsavam como olhos adormecidos. A formação protetora zumbia contra seus tímpanos, um aviso silencioso de que qualquer um que tentasse um atalho por cima do parapeito deixaria pedaços para trás.

Sentinelas em armaduras azul-gelo pontilhavam as ameias em intervalos regulares, estátuas até o vento mudar e ele sentir a respiração coletiva deles. Até o mais fraco irradiava a calma do Reino do Imortal Celestial, um lembrete de que, no décimo terceiro nível, guardar portão não era aprendizado para novatos.

Acima do arco, três caracteres enormes haviam sido talhados tão fundo que a geada fumegava ao redor deles — Cidade do Abismo Frio. O nome por si só gelava seus molares, e ainda assim havia uma acolhida feroz em sua austeridade.

Luther parou no ar, a voz baixa. "Sr. Chance, aquela é a Cidade do Abismo Frio." Jared assentiu antes que a boca decidisse se mover, as sílabas ecoando em seu peito como se ele as tivesse ensaiado em sonhos.

"O lugar existe há mais de dez milênios", continuou Luther. "É o refúgio mais importante no sul do Campo de Gelo do Abismo do Norte. Mais de cem mil cultivadores chamam este lugar de lar. O Senhor da Cidade, Cyril, está no quinto nível do Reino do Imortal Superior, um cultivador independente que certa vez desenterrou uma herança antiga. Dizem que sua força é insondável, mas ele se mantém fora das grandes disputas de poder. Essa neutralidade atrai pequenas seitas e independentes." Jared guardou os nomes na memória, mais interessado na palavra neutralidade do que nos títulos. Uma cidade que cuidava da própria vida podia ser o esconderijo mais seguro — ou a armadilha mais fácil.

Ele ajustou o manto, fez um gesto, e os dois desceram em direção ao portão principal, os pés tocando o chão com um estalo de geada como vidro se partindo. Os guardas acima mal se moveram, mas Jared fingiu não notar; às vezes, dignidade era apenas ignorar o que podia matá-lo.

Um grupo de sentinelas armados aguardava atrás de uma barricada à altura da cintura, o hálito deles congelando as tábuas de ferro-madeira. Bem à frente estava um homem de rosto marcado por cicatrizes, músculos retesados, aura espessa o bastante para inclinar os flocos de neve. Os sentidos de Jared o avaliaram como um Imortal Superior do segundo nível — ali, ao que parecia, isso o qualificava para verificar passaportes.

Jared engoliu uma risada; no décimo segundo nível, um cultivador assim estaria emitindo decretos reais, mas ali estava ele contando cabeças no portão.

"Parem aí!" latiu o homem cicatrizado, com uma voz de cascalho arrastado sobre metal.

Ele plantou uma mão enluvada no caminho de Jared. "Rostos novos. De onde vêm e que negócios os trazem aqui?" A pergunta não carregava malícia, apenas a confiança preguiçosa de alguém que poderia quebrá-los antes do almoço.

Jared manteve as palmas visíveis. "Jared, cultivador errante. Este é meu companheiro, Luther. É nossa primeira vez no Campo de Gelo do Abismo do Norte. Queremos ficar um tempo, entender a situação do lugar."

"Errantes, é?" O homem cicatrizado inclinou a cabeça, a suspeita quase brincalhona.

Seu olhar demorou-se nas costuras do robe de Jared. "Ordens do Senhor da Cidade: todo forasteiro passa por verificação. Têm alguma credencial ou alguém lá dentro disposto a responder por vocês?"

Uma leve tensão se formou entre as sobrancelhas de Jared. Documentos de identidade? Claro que o guarda perguntaria. Eles haviam subido direto do décimo segundo nível; ninguém jamais entrega insígnias do décimo terceiro a estranhos que atravessam um céu vazio.

Ao lado dele, Luther se apressou à frente, a postura curvada em desculpa. De dentro do robe, tirou um medalhão de osso negro fosco e o ofereceu com as duas mãos. "Senhor, viemos das profundezas da Terra Devastada do Abismo do Norte. Nossa família caiu em desgraça há gerações e treinou em reclusão. Este brasão é tudo o que restou. Deixamos as terras selvagens apenas para ver o mundo mais amplo, talvez ganhar alguma fortuna."

O homem cicatrizado girou o medalhão entre os dedos grossos, a hostilidade em seus olhos diminuindo, mas sem desaparecer. Ele balançou a cabeça. "Sem uma placa de jade adequada de cidadania, a regra diz que devo mantê-los detidos até o registro confirmar quem vocês são. A cidade está em alerta — alguém roubou um dos artefatos preciosos do Senhor da Cidade. Forasteiros estão no topo da lista de suspeitos, então todo rosto novo será revistado."

A cabeça de Jared se ergueu de súbito. "O quê?" A palavra escapou antes que ele pudesse contê-la. Um roubo de artefato parecia uma desculpa frágil, uma rede lançada larga o bastante para arrastar qualquer um. Ainda assim, era mais difícil discutir com um guarda sob ordens do que com um portão de pedra.

Luther se inclinou para mais perto do guarda, a voz baixando quase a um ronronar. "Irmão, nos ajude, sim?" Uma pequena bolsa de cristais primordiais deslizou de sua manga para a palma do guarda, o tilintar abafado, mas inconfundível. "Somos cultivadores honestos. Não há um osso torto em nós."