O poder do Dragão romance Capítulo 5990

"Eram eles... realmente eles..." As palavras se quebraram ao escapar dele, meio sussurro, meio rosnado.

Sua mão tremia em torno da seda; as unhas cravaram fundo o bastante na palma para tirar sangue, que ele mal sentiu.

Ele se preparara para a confirmação, mas, quando a verdade o atingiu, atravessou-lhe os ossos em linha reta — um punhal de gelo de luto gêmeo a uma tempestade de fogo de fúria.

Sr. Morse — o erudito que Jared arrancara dos degraus destruídos da Escadaria Celestial, o sábio cortês que reaparecera no nível doze e o guiara até a Morada dos Refinadores de Energia Antiga — sempre parecera intocável.

E a esposa de Sidney, mal renascida, os olhos ainda aprendendo a luz do sol, agarrara-se ao amanhã como uma criança a uma lanterna.

E, no entanto, ali, na garganta fétida da Encosta da Queda das Almas, eles tinham sido —

"Onde estão os corpos deles? Por que não restou nada?" Depois de vasculhar o perímetro, Luther se endireitou, a confusão escurecendo seus olhos.

Mesmo uma decapitação deveria ter deixado torsos, murmurou ele, com a testa franzida.

Mesmo que alguém tivesse limpado tudo, ao menos uma mancha teria ficado.

Jared forçou cada respiração a se nivelar, então espalhou sua percepção pela Encosta da Queda das Almas, centímetro por centímetro.

Perto da base de um dos pilares, uma oscilação minúscula no espaço tremeu contra seus sentidos.

Uma espessa aura de morte e ressentimento pútrido a cobria como alcatrão; sem sua força caótica, ele teria perdido aquele pulso por completo.

"Há algo embaixo." Ele moldou dois dedos como uma lâmina; a força caótica em redemoinho respondeu, afiada e silenciosa, e ele traçou uma única linha na base.

Um silvo úmido e rasgado partiu a quietude.

A carapaça de basalto se abriu, revelando uma garganta estreita de escuridão inclinada para baixo, mal larga o bastante para um corpo de cada vez.

Daquela ferida jorrou uma energia ainda mais densa de morte e ressentimento, entrelaçada com uma estranha pressão espacial que fazia sua pele se arrepiar em direção ao corte.

Uma abertura irregular escancarou-se onde a encosta deveria ser lisa.

Fracos brilhos de poeira rúnica ainda se agarravam à borda, prova da arte de ocultação e selamento que ele acabara de rasgar com força caótica bruta.

Qualquer cultivador comum teria passado por ali sem sentir coisa alguma.

"Isso é... um túnel para baixo ou a boca de algum reino de bolso?" O sussurro de Luther arranhou a nuca de Jared.

A incerteza do homem tremulava no ar estagnado como uma mariposa em busca de chama.

Jared puxou um fôlego firme; podridão metálica encheu seus pulmões e o desafiou a hesitar.

Ele a ignorou e saltou para a escuridão.

As botas bateram na pedra um instante depois; Luther também havia pulado.

A passagem descia em ângulo em vez de cair em linha reta.

Suas paredes estreitas eram lisas como vidro, como se alguma maré paciente tivesse lambido cada aresta por séculos.

A cada passo, o ar se adensava — primeiro a morte estagnada, depois o sabor mais agudo de um hálito ressentido que ele quase podia provar.

Sob isso, um pulso de espaço distorcido latejava contra suas costelas, como se as próprias direções estivessem se dobrando.

Quase trezentos pés adiante, a claustrofobia se rasgou em uma vastidão cavernosa.

No coração da câmara, agachava-se uma poça circular tão larga quanto um pequeno pátio.

O líquido dentro dela era espesso como xarope coagulado, um vinho escuro que não parava de cuspir bolhas.

Cada estouro espalhava o fedor de ferro e algo mais feroz — um rancor gritante que tentava subir por suas narinas.

Acima do sangue, incontáveis pontos de luz cinza-esbranquiçada distorcida flutuavam como vaga-lumes esfarrapados.

Lutavam sem som, fragmentos de almas privadas de qualquer porta adiante, sua miséria irradiando como fogo frio.

Mais acima ainda, incrustado na cúpula de pedra, um losango do mesmo brilho pálido, do tamanho de um punho, girava lentamente.

Ele exalava exatamente a lei do renascimento que Luther um dia empunhara — só que mais pura, mais dominadora.

O reconhecimento picou por trás dos olhos de Jared.

Cristal, poça, a topografia assassina da Encosta da Queda das Almas — juntos, cantavam um único propósito: triturar todo espírito solto que morresse ali até que nada restasse além de cinza obediente.

Seu olhar se prendeu à borda da poça e se recusou a se mover.

Retalhos de roupa e pertences despedaçados jaziam ali, destroços sem esperança numa margem vermelha.

Uma espada longa quebrada — simples, antiga, inconfundível — capturou o brilho fraco.

O Sr. Morse jamais deixava aquela lâmina sair de seu lado.

Ao lado dela repousava um grampo de jade liso, ainda respirando o calor tênue de um qi alinhado à madeira; pertencia à esposa de Sidney.