O poder do Dragão romance Capítulo 5995

Como esperado, uma formação independente de alerta cercava o pátio, mais refinada que a barreira externa.

Ligada a nós importantes no interior, ela não apenas dispararia o alarme, como provavelmente contra-atacaria ou aprisionaria qualquer intruso.

Jared prendeu a respiração, os olhos roçando os sigilos tênues gravados a fogo nas pedras do limiar e no muro baixo.

Era uma Formação de Rede Espiritual de Vinculação ao Solo em camadas — percepção, aprisionamento e perfuração entrelaçados numa única malícia.

O núcleo dela devia estar enterrado sob o centro do pátio.

Se a forçasse ou a rompesse com estrondo, Miles ouviria; talvez todo o complexo despertasse.

Então Jared deixou mais uma vez se desdobrar a profundidade de sua arte em formações.

Ergueu a mão direita, o dedo indicador à frente; na ponta dele, reuniu-se um ponto de caos cinzento, pequeno o bastante para se esconder na poeira.

Apontou a ponta do dedo para o ar vazio. A luz cinzenta se afinou em fios mais finos que cabelo e afundou, sem som algum, nas runas-chave da terra.

A força caótica — origem de toda arte, solvente de toda arte — vibrou ao longo daqueles fios, ansiosa para refazer tudo o que tocasse.

Cada filamento deslizou pelos meridianos da formação, não rasgando, mas entorpecendo, persuadindo o fluxo a esquecer a própria forma.

Onde uma corrente deveria denunciar intrusos, ele a apertou em becos cegos — pequenos circuitos que falavam apenas consigo mesmos.

O silêncio tinha algo de cirúrgico, o tipo de silêncio que pertence a um médico mestre prendendo a respiração sobre um nervo.

Três batimentos depois, a proteção ainda brilhava no portão, inofensiva como sempre, mas sob seu toque agora estava cega e surda.

A figura de Jared se borrifou, deslizando sobre o muro do pátio como um fio de fumaça, pousando sem um sussurro.

O pátio era modesto: três aposentos de pedra negra alinhados, um estrado de treino à esquerda, um suporte de armas à direita, onde cutelos e correntes pingavam um cheiro acre de ferro.

Da casa do meio, uma luz amarelada vazava pela janela; lá dentro, uma figura enorme estava sentada de pernas cruzadas sobre um tapete, com a respiração irregular e a testa franzida.

Miles, o açougueiro da Encosta da Queda da Alma.

Seu rosto lembrava o de Garth, mas mais sombrio, com uma cicatriz irregular rasgando a bochecha esquerda e talhando maldade em cada ângulo.

Mesmo em repouso, seu peito subia rápido demais, e uma gota de suor se acumulava em sua têmpora — sinais de uma mente incapaz de se aquietar.

Um instante antes, ele havia se sobressaltado, levando a mão ao coração como se algo frio e invisível tivesse atravessado sua espinha.

O tremor passou, mas a inquietação permaneceu, rondando-o como um cão silencioso.

Jared se lembrou dos rumores: Miles e Garth eram gêmeos capazes de sentir o perigo um do outro.

Se esse vínculo acabara de afrouxar, o açougueiro sentiria o vazio nos próprios ossos.

"Que diabos...? Aquele idiota do Garth arrumou problema de novo, ou—" Ele abriu os olhos de repente, com um brilho feroz aguçando a pergunta.

Seu olhar vagou, prendendo-se em fantasmas que Jared não podia ver — talvez o homem e a mulher condenados da Encosta da Queda da Alma, os pesadelos de que os rumores falavam.

Miles se sacudiu, rosnando: “Morto é morto. As almas deles foram fervidas até sumirem. Não podem voltar para arranhar a porta — devo estar perdendo o fio do treino.”

Ainda assim, ele se pôs de pé, decidido a dar uma volta pelo complexo para provar o ar da noite e acalmar os próprios nervos.

Moveu-se em direção à porta, girando os ombros, a mão erguendo-se para a tranca.

No instante em que seus dedos roçaram a madeira...

Um choque rasgou o momento.

Atrás dele, o ar ondulou, tênue como um suspiro, como se uma pedra invisível tivesse beijado a superfície de um lago imóvel.

Mais tarde, ele perceberia que, naquele instante, o ar a menos de um metro atrás de si se abrira em dobras, como se alguém tivesse saído diretamente do nada.