O poder do Dragão romance Capítulo 6010

A noite profunda cobre o Distrito Oeste quando Lyza sai das sombras e alcança o muro de um elegante casarão.

Ela se manifesta como o rastro de uma vela apagada, sem o menor estalo de cascalho, apenas o sussurro do tecido.

As roupas noturnas absorvem o luar disperso; sua aura afunda ao nível da poeira enquanto ela examina cada galho, cada beiral de telha.

Os glifos codificados de Jared diziam que o erudito recluso Sr. Moore dormia dentro daqueles muros.

Sua tarefa: removê-lo sem feri-lo; o homem não lhe fizera mal algum, mas bloqueava o caminho de Jared.

O ar noturno jazia imóvel ao redor do perímetro do Pavilhão da Escuta da Chuva.

Lyza se agachou sobre o telhado de telhas curvas de um corredor lateral e deixou a respiração se assentar. Não tinha intenção de invadir o lugar e disparar o alarme de outra pessoa.

Ela saltou para a sombra de um cipreste e se moveu, silenciosa como tinta, ao redor dos baixos muros do pátio.

A cada poucos passos, pressionava dois dedos contra a pedra, captando a ondulação das correntes espirituais como outros testariam o vento.

Lá dentro, apenas um único lampejo de vida respondeu à sua varredura — fraco, instável, no máximo de segundo nível. Nenhuma formação defensiva zumbia sob o chão; o silêncio ali era comum, do tipo quebrado por grilos, não por dentes rúnicos.

Da manga, ela retirou um fino tubo de bambu não maior que uma junta de dedo.

Levou o caniço aos lábios, deixou escapar um sopro firme e observou uma fita de fumaça incolor se contorcer em direção à porta de madeira.

Ela se infiltrou pelas frestas, ansiosa como um fantasma convidado para casa.

A mistura não tinha cheiro, mas ela quase podia sentir na memória o gosto da erva amarga — da última vez, derrubara três sentinelas da fronteira antes que terminassem um bocejo.

Qualquer um abaixo do nível de mestre cairia no sono em um ou dois fôlegos, afundando numa noite tão escura que até os sonhos os esqueceriam.

Ela esperou até que o brilho de uma única lamparina enfraquecesse e se apagasse.

Então saltou, leve sobre a telha curva, com as palmas agarrando a cumeeira antes mesmo que os pés tocassem o topo do muro. Uma rolagem silenciosa, uma descida medida, e ela cruzou o pátio sobre sombras de gato.

A porta da casa principal estava entreaberta; ela deslizou por ela sem roçar na moldura.

Sobre a cama baixa de madeira jazia um erudito idoso, com cabelos e barba da cor da geada, faces encovadas por anos curvado sobre pergaminhos.

Seu peito subiu uma vez, desceu lentamente e então se acomodou no silêncio espesso que seu pó tanto apreciava. O Sr. Moore não se lembraria de nada desta noite.

Lyza se ajoelhou ao lado dele, com o polegar verificando o ritmo de seu pulso.

Satisfeita, pressionou um talismã do tamanho de um polegar contra o colchão.

O tecido se dissolveu em glifos cintilantes, abrindo um saco de armazenamento que engoliu homem e cama sem emitir som.

Ela apagou as pegadas soltas do assoalho, endireitou a lamparina de óleo e soprou uma vez sobre a tranca para que o pó tênue voltasse a se assentar liso.

Quando deslizou de volta para o pátio, o aposento atrás dela parecia intocado pela noite.

O saco pendia leve em suas costas enquanto ela saltava de telhado em telhado, mantendo-se nos ângulos cegos das tochas de patrulha.

Antes que o sino da vigia oriental soasse duas vezes, ela já havia passado pela brecha do muro externo, atravessado bosques de cedro e alcançado um penhasco de calcário marcado por uma única abertura estreita.

Colocou o saco dentro da caverna, teceu um selo de barreira que abafava respiração e espírito por igual, e voltou a pisar no vento.

Só depois que a runa final se assentou ela permitiu que os ombros relaxassem.

A missão fora limpa; sem morte, sem vestígios. Agora ela precisava de distância.

Virando para o norte, disparou pelas copas das árvores, com a mente já avançando para o ponto de encontro oculto onde a próxima ordem de Jared a encontraria.

*****

A manhã chegou clara e sem nuvens, lavando a Cidade Imortal de Jade em ouro pálido.

Rania manteve o passo leve ao atravessar a ponte de pedra em direção ao Pavilhão do Coração Tranquilo.

O novo vestido verde-mar roçava seus tornozelos, e o tom fresco realçava o calor de sua pele. Uma brisa suave ergueu a barra, levando para dentro de suas mangas o perfume de jasmim carregado de orvalho.

Ela gastara um momento extra com o cabelo, enrolando-o no alto e prendendo-o com um grampo de pérola trêmulo que captava cada raio de luz.

O pequeno movimento do adorno ecoava a excitação cautelosa que tremulava em seu peito.

Os minutos se alargaram. Quentin não apareceu.

Em vez disso, um administrador de baixo escalão entrou arrastando os pés, com as duas mãos tremendo ao redor de uma xícara de porcelana que colocou diante dela.

Ela baixou a xícara sem tocá-la. "Onde está o Sr. Fay? Ele ainda não se levantou?"

"M-minha... Srta. Rania", a voz do administrador falhou.

Suor brotou em sua linha do cabelo. "O Grande Camareiro deixou a propriedade na noite passada. Disse que assuntos urgentes o manteriam afastado por vários dias."

Antes de partir, ele nos instruiu a convidar um erudito versado em escrituras arcaicas. O cavalheiro está esperando no Anexo de Recepção de Hóspedes. O Camareiro disse que a senhorita pode ir diretamente até ele.

"Foi embora? Por vários dias?" Suas sobrancelhas se ergueram.

Um leve vinco surgiu entre elas.

Quentin concordara apenas ontem em buscar o Sr. Moore hoje; por que desapareceria ele mesmo durante a noite?

E convocaria outra pessoa em seu lugar?

O movimento parecia descuidado, diferente dos hábitos normalmente impecáveis de Quentin — mais como pressa aparecendo por uma rachadura.

Será que suas sondagens de ontem o haviam perturbado?