O poder do Dragão romance Capítulo 6063

Colunas douradas subiam até a escuridão abobadada, cada centímetro do salão principal polido até um brilho espelhado. Chamas coloridas tremeluziam em braseiros de bronze, e as vigas douradas devolviam fragmentos quebrados de luz.

O Grande Venerável estava no centro do salão, as vestes imóveis, o queixo erguido. Ao redor dele, os oficiais mais altos do Salão da Punição Divina alinhavam-se ombro a ombro, as colunas retas, os olhos baixos.

O silêncio pesava no ar como uma mão invisível, tornando cada respiração mais lenta, achatando cada batida do coração até que a tensão cintilasse tão claramente quanto a folha de ouro sob seus pés.

Um único ponto de brilho dominava a sala. Exatamente no meio do chão, uma formação circular resplandecia em prata, runas serpenteando como rios de mercúrio sobre a pedra entalhada.

Todos os olhares se fixavam naquela luz, as pupilas refletindo seu brilho como se o próprio padrão tivesse lançado ganchos através de seus olhos.

As runas entrelaçadas não pertenciam a nenhuma arte do décimo terceiro nível. Cada traço emaranhado respirava um vento frio e estrangeiro — a porta aberta que se estendia em direção ao distante Décimo Quarto Firmamento.

Hoje, o Grande Venerável não usava armadura de batalha. Um robe dourado-escuro cobria seu corpo, o tecido sussurrando a cada respiração rasa.

O orgulho que normalmente aguçava seu olhar havia se dobrado numa reverência próxima da humildade.

Oito Anciãos centrais se curvavam atrás dele, a cabeça tão baixa que os adornos de suas coroas quase tocavam o chão. Até sua respiração vinha em goles curtos e contidos, como se o próprio medo contasse cada inspiração.

A um zumbido grave percorreu o mármore, suave no início, depois crescendo até fazer os dentes vibrarem e as correntes das lanternas estremecerem.

Os circuitos prateados brilharam com mais força. O espaço ao redor da formação ondulou, anéis em expansão cintilando como água após a queda de uma pedra.

Dentro dessas ondulações, duas silhuetas borradas emergiram. Linhas de luz se apertaram, a carne se condensou, até que duas formas humanas nítidas ocuparam o disco luminoso.

O clarão recuou. Restaram um homem e uma mulher, ainda aureolados pelos últimos fios prateados à deriva.

O homem aparentava ter vinte e sete ou vinte e oito anos. Sobrancelhas marcantes emolduravam olhos brilhantes como estrelas, e seus traços carregavam a calma impecável de um ídolo esculpido.

Vestia um robe branco-prateado. Nuvens douradas tênues se enrolavam nos punhos e na gola, enquanto uma antiga espada longa pendia silenciosa em sua cintura.

A lâmina repousava na bainha, e ainda assim uma aguda intenção de espada vazava dela, picando a pele e obrigando todos os observadores a se endireitarem um pouco mais.

O mais impressionante era a marca vertical de ouro pálido entre suas sobrancelhas — o inconfundível brasão da realeza celestial.

A mulher parecia ainda mais jovem, mal entrada nos vinte anos. A beleza se prendia a ela como perfume, a pele branca como neve recém-caída sob o luar.

Um vestido de gaze violeta-clara envolvia seu corpo. Pequenas pedras estelares cintilavam na barra, espalhando pontos de cor a cada movimento sutil.

Cabelos prateados desciam até a cintura, presos por um grampo de jade em forma de crescente que capturava a luz das tochas do salão.

Ela carregava uma frieza inacessível, como uma lua cheia suspensa muito além do alcance dos mortais.

O poder emanava do par — distinto, opressivo, inconfundivelmente no auge do Sétimo Nível do Reino do Alto Imortal.

Mais inquietante ainda, esse poder parecia mais puro do que qualquer coisa que os cultivadores do décimo terceiro nível pudessem alcançar, como se suas raízes mergulhassem muito mais fundo do que o alcance mortal.

O Grande Venerável apressou-se três passos à frente e se curvou até que as mangas tocassem a pedra polida.

"Marechal Guardião do Salão da Punição Divina, trigésima sétima geração, dá as boas-vindas aos enviados do Palácio Celestial do Décimo Quarto Firmamento."

Os oito Anciãos ecoaram em perfeita uníssono. "Bem-vindos, enviados!" Suas vozes ressoaram sob a cúpula como sinos sendo tocados.

O olhar indiferente de Lucian deslizou pela fileira ajoelhada. Ele ofereceu um breve aceno.

"Você deve ser o Grande Venerável. Eu sou Lucian; esta é minha Discípula Júnior, Lyria. Por ordem de nosso Mestre, viemos nos temperar e inspecionar os salões filiais dos celestiais."

As palavras saíram calmas, mas cada sílaba caiu de uma altura superior, como a forma com que um senhor lança ordens a servos.

Lyria nem sequer concedeu ao Grande Venerável um olhar. Ela observou os pilares e estandartes, uma leve ruga cortando sua testa.

"A aura do décimo terceiro nível realmente é rarefeita. Até o Salão da Punição Divina parece miserável. Discípulo Sênior, precisamos mesmo ficar três meses?"