O poder do Dragão romance Capítulo 6078

As pálpebras de Jared baixaram um pouco. "De qual Paragão Sagrado, exatamente?" perguntou, como se o nome pudesse abrir uma porta oculta.

O ancião balançou a cabeça. "Não sei dizer."

"A montanha está aqui há dezenas de milhares de anos. Guardiões celestiais a vigiam, mas não revelam nome algum — apenas dizem que os restos são antigos e venerados, provavelmente ligados à própria linhagem deles."

Jared uniu as mãos em agradecimento e deixou o ancião seguir seu caminho.

Quando as costas do velho desapareceram na procissão, Luther se inclinou para mais perto, a voz pouco mais que um fio.

"Sr. Chance, as energias aqui se misturam de um jeito horrível — essência celestial entrelaçada com o frio do Clã Fantasma. Este não é um santuário comum. E..." Ele deixou o aviso suspenso.

A testa de Luther se franziu ainda mais. "O cheiro fantasma não se espalha; ele circula, quase como se alguém tivesse disposto uma formação por baixo."

Jared soltou o ar pelo nariz. Um gosto metálico vinha na brisa, fraco, mas inconfundível — sangue, meio mascarado por pinho e incenso.

Nenhum dos dois se apressou. Mantiveram o passo reverente da multidão, deixando as sandálias rasparem no cascalho enquanto a trilha serpenteava montanha acima.

O caminho se enrolava entre cedros imensos, retorcidos pelo tempo.

Celestiais de armadura dourada passavam em intervalos, olhos afiados, lanças mais afiadas ainda.

Cada patrulha berrava ordens que reduziam cultivadores experientes a camponeses assustados.

Mais de uma vez um guarda golpeou um caminhante lento, zombando como se a ofensa maculasse o solo sagrado.

Após uma hora, a inclinação se tornou mais severa.

Aqueles no terceiro nível do Reino do Alto Imortal ou abaixo lutavam para respirar, o suor umedecendo seus rosários.

A regra silenciosa da montanha proibia voo ou reforço de essência.

Sem esse apoio, corpos poderosos de repente pareciam humanos, coxas ardendo, pulmões raspando.

O passo de Jared permaneceu firme; lembranças de escaladas mais duras no mundo mundano deixavam seus músculos imperturbáveis.

As altitudes mais elevadas traziam um frio rastejante que se infiltrava sob a pele.

A cada curva da trilha, outro esquadrão de armaduras douradas surgia, como se as costelas da montanha estivessem forradas de carcereiros.

O lugar parecia menos um santuário e mais uma prisão, e esse pensamento se enrolou num sorriso frio por trás dos olhos calmos de Jared.

Ao seu lado, Luther murmurou: "Nesse ritmo, nunca chegaremos ao cume hoje. Talvez devêssemos subir pelo ar?"

O emissário do Clã Fantasma fitou Jared com um olhar expectante que reforçava sua proposta.

O suor escurecia a gola de Luther; ele jamais confiara em pura força muscular para escalar uma montanha, e a novidade já perdera o encanto.

"Tudo bem", disse Jared, "mas com discrição."

Sua voz caiu para um sussurro, repetindo a cautela mais para si mesmo do que para Luther.

Todo peregrino aceitava a regra de não voar como um dogma; quebrá-la os destacaria contra o céu cinzento.

Eles se esgueiraram para trás de uma rocha torta, onde nenhum sentinela observava.

A essência se recolheu para dentro; as figuras se turvaram; um batimento depois, o lugar guardava apenas poeira agitada pelo vento.

Um único impulso de movimento os levou até a meia encosta.

Lá embaixo, a estrada principal fervilhava de peregrinos de todos os níveis de cultivo, cada rosto brilhando com devoção inquestionável.

De olhos semicerrados, palmas unidas, avançavam três passos, ajoelhavam-se e tocavam a testa na pedra antes de se erguerem para repetir o gesto.

Jared ergueu o olhar; apenas redemoinhos gelados de névoa imortal lhe responderam, escondendo o pico como um segredo que o céu se recusava a contar.

As bordas da névoa se prendiam em camadas geométricas — regulares demais, deliberadas demais para serem naturais — o que confirmava que alguém queria manter olhos curiosos afastados.