O poder do Dragão romance Capítulo 6199

A Grande Basílica, Salão Empíreo.

Trinta e seis antigos orbes estelares pendiam no alto sob a abóbada, girando dia e noite, banhando todo o salão em ouro ardente. O piso havia sido talhado de uma única peça de jade celestial nascido do rio, polido a ponto de refletir o rosto de uma pessoa. Cada centímetro daquele lugar carregava o peso de uma autoridade absoluta.

Aquele era o núcleo do poder do Palácio Celestial, a terra sagrada que incontáveis cultivadores dos céus contemplavam com reverência. Em dias comuns, o salão era sempre ordeiro e severo. Mas hoje, uma quietude sufocante havia selado tudo.

Godric estava sentado no assento de honra do Salão Empíreo.

Vestia o manto negro do Mestre do Salão, adornado em ouro. Na barra, estavam bordados padrões de nuvens divinas pelos nove céus e miríades de feras curvadas em adoração. Uma coroa púrpura e dourada repousava sobre sua cabeça. Seu rosto sempre fora severo e imponente, do tipo que naturalmente olhava de cima para todos os seres vivos.

Mas, naquele momento, aquele rosto, geralmente imóvel como um poço antigo, havia escurecido tanto que parecia o céu antes de uma tempestade. Nuvens pesadas pareciam se reunir sobre ele, como se um trovão apocalíptico pudesse cair no instante seguinte.

Seus dedos se fecharam lentamente.

Na palma da mão, ele segurava um sigilo de vida que acabara de se despedaçar por completo.

O sigilo de vida havia sido refinado de madeira espiritual antiga. Representava tanto o status quanto a vida de um Ancião do Palácio Celestial. Em sua superfície, três antigos caracteres vigorosos haviam sido gravados, carregando uma autoridade sem fim — Grande Ancião.

Mas agora, aquele sigilo de vida, que carregava a força vital de um especialista do Nível Um do Reino do Verdadeiro Imortal, havia se partido em pedaços. Rachaduras se espalhavam por ele como uma teia de aranha. A luz espiritual cálida que antes continha havia desaparecido por completo, deixando para trás apenas um silêncio cinzento e morto.

Aquilo só podia significar uma coisa. Seu dono já havia sofrido uma ruína total da alma. Morto. Extinto. Nem mesmo um fio de alma remanescente restara.

O salão estava absolutamente silencioso.

Mais de dez cultivadores com vestes de ancião permaneciam de cabeça baixa em ambos os lados. Cada um mantinha a respiração tão leve que mal se percebia. Nenhum deles ousava emitir um som.

Todos possuíam poder e status dentro do Palácio Celestial. Em qualquer outro dia, cada um comandava uma região e levantava tempestades com uma palavra. Mas, sob a pressão da fúria de Godric naquele momento, nenhum deles sequer tinha coragem de erguer os olhos para ele.

Todos sabiam o que o Grande Ancião significava para o Palácio Celestial.

Ele não era apenas um de seus pilares. Era também o confidente mais confiável e mais indispensável de Godric. Havia seguido Godric por milhares de anos, vivido e lutado ao seu lado, permanecido leal sem falhar e resolvido incontáveis problemas impossíveis. Era um dos verdadeiros pilares estabilizadores do Palácio Celestial.

Agora, seu sigilo de vida havia se despedaçado. Era o mesmo que arrancar um dos braços de Godric. A ira do Mestre do Salão era suficiente para reduzir tudo a cinzas.

E bem no meio daquele silêncio, tão espesso que quase cortava a respiração.

"Relatório!"

Um grito agudo e rouco rasgou o ar vindo de fora do Salão Empíreo.

A voz tremia tanto que parecia prestes a se partir, e o medo nela atravessou em cheio a quietude mortal que pairava sobre o grande salão.

No instante seguinte, um cultivador com as vestes de um discípulo do pátio interno entrou cambaleando no salão. Suas roupas estavam em desordem, o coque do cabelo pendia torto, e suor frio cobria seu rosto.

Ele correu até o centro do salão, então suas pernas cederam. Caiu pesadamente sobre um joelho, com a testa quase encostada no piso gelado de jade divino.

"M-Mestre do Salão!"

Os dentes do discípulo batiam. Sua voz tremia tanto que as palavras pareciam ser arrancadas de sua garganta uma a uma. "Os cinquenta membros de elite enviados ao Salão do Dragão Demoníaco... estão todos mortos. Todos. Nenhum sobreviveu. Nenhum voltou."

"O quê?!"

Um brado explodiu, afiado de choque e fúria.

Na ponta da fileira à esquerda, Rufus se levantou de um salto. O poder espiritual irrompeu dele, e sua larga veste de Ancião estalou e se agitou sem que houvesse vento algum.

Seus olhos se arregalaram. A incredulidade inundou seu rosto, e toda a cor se esvaiu dele num instante, deixando apenas uma palidez lívida.

"Cinquenta elites? Aqueles eram os mais fortes escolhidos a dedo pelo nosso Palácio Celestial. Cada um deles estava pelo menos no Nível Oito do Reino do Alto Imortal!"