O poder do Dragão romance Capítulo 6228

Ele vestia uma imaculada túnica sagrada branca.

Nem um grão de poeira a tocava.

O tecido parecia leve e macio, e ainda assim carregava um peso sagrado sem fim.

Antigos e misteriosos sigilos sagrados haviam sido bordados por toda a túnica com fios dourados sagrados.

A cada respiração sua, aqueles sigilos se moviam de leve, em ressonância com a radiância santa que preenchia o grande salão.

Toda vez que fluíam, um tênue vestígio de energia suprema se espalhava a partir deles.

Seus traços eram belos, mas havia autoridade neles.

Sobrancelhas afiadas. Olhos brilhantes. Nariz reto. Lábios nítidos e bem desenhados.

Não parecia ter mais idade do que um homem de meia-idade, e, no entanto, havia nele uma firmeza que parecia ter sido temperada ao longo de eras incontáveis.

Não havia ao redor dele o menor traço de pressão deliberadamente liberada.

Ainda assim, uma radiância sagrada transbordava dele tão naturalmente quanto a respiração, o bastante para impedir os outros de ousarem encará-lo ou se aproximar.

Era como se ele próprio fosse luz, fosse santidade, fosse a lei mais ortodoxa entre o céu e a terra.

Ele simplesmente permanecia sentado em silêncio no trono.

Sua postura era reta. Seu olhar, sereno.

Do alto de sua posição, observava Godric abaixo com olhos imóveis como água parada, sem a menor ondulação visível.

Não havia ira.

Nem desprezo.

Nem escárnio.

Nem piedade.

Era o olhar que um homem lançaria a um estranho.

O olhar que daria a uma questão pequena e sem valor.

E era justamente aquela calma que tornava tudo pior.

Quanto mais sereno Aurelius parecia, mais tudo no salão se contraía, até o próprio ar parecer pesar sobre o peito.

Dos dois lados de Aurelius estavam os doze Anciãos Guardiões da Basílica Celestial.

Cada um daqueles doze era uma potência do Reino do Verdadeiro Imortal, cujo nome ecoava por todo o Décimo Quarto Firmamento.

Fora daquele salão, qualquer um deles poderia fundar uma seita e erguer-se acima da admiração de dez mil pessoas.

Suas auras eram imensas, mas mantidas sob a superfície.

A radiância santa se enroscava ao redor deles. Seus rostos permaneciam severos. Seus olhos, afiados. Pareciam doze deuses da guerra guardando o próprio salão, imóveis e ainda assim carregando uma pressão que atingia como uma muralha.

Naquele momento, os doze pares de olhos recaíram sobre Godric e sobre o grupo maltratado do Palácio Celestial.

Alguns daqueles olhares eram frios e avaliadores, como se estivessem medindo um bando de intrusos.

Outros traziam um desprezo nu e cru, como se estivessem olhando cães vadios que haviam perdido o lar.

Alguns dos Anciãos chegaram até a deixar surgir, no canto da boca, sorrisos de zombaria e satisfação.

O grande salão estava mortalmente silencioso.

Tão silencioso que se tornava cruel.

Os únicos sons eram a rotação tênue do Sol Sagrado.

E a respiração no salão, cada fôlego contido até o limite da ruptura.

Godric permaneceu onde estava e recebeu um após o outro aqueles olhares.

Cada um parecia uma lâmina. Não um golpe limpo, mas um corte lento, raspando sua carne e depois arrastando-se por algo mais fundo.

A dor da carne ainda podia ser suportada.

Mas esse tipo de execução lenta do espírito, esse moer da dignidade de um homem, fazia-o sentir como se espinhos lhe fossem enterrados nas costas e agulhas cravadas sob o corpo.

Ele vivera dez mil anos completos.

Durante todo esse tempo, varrera o Décimo Quarto Firmamento. Sempre fora ele quem olhava os outros de cima, sempre fora ele quem lançava o escárnio.

Quando, em todos esses anos, sofrera humilhação como esta?

Nunca. Em todos aqueles anos, ninguém jamais o examinara assim — como se ele não fosse nada, menos que poeira sob os pés.

Mas ele só podia suportar.

Mesmo que isso significasse ranger os dentes até parti-los, ainda assim precisava engolir tudo.

Godric inspirou fundo mais uma vez e reprimiu à força cada traço de turbulência. Então deu um passo à frente, os pés batendo com força no chão pavimentado com jade sagrado de luz.

Aquelas costas, retas por tantos anos, curvaram-se lentamente.

Então ele se inclinou profundamente diante de Aurelius no trono, rebaixando-se por completo.

Com aquela reverência, dezenas de milhares de anos de orgulho se curvaram com ele.

Com aquela reverência, a antiga glória do Palácio Celestial também se curvou.

Com aquela reverência, todo o resto de resistência e desolação foi esmagado contra o chão.

"Godric, Senhor da Basílica do Palácio Celestial, conduz os discípulos sobreviventes para prestar respeitos ao Mestre da Basílica Celestial."

Sua voz saiu baixa e áspera, gasta pela estrada, pela fuga, pelos dias de tensão sem descanso. Ainda assim, ele manteve o tom tão respeitoso e humilde quanto pôde, sem ousar deixar escapar o menor traço de ofensa.