O poder do Dragão romance Capítulo 6241

A noite pairava pesada, como seda negra embebida em tinta, envolvendo o mundo inteiro.

Apenas uma lua pendia no céu, e sua luz fria banhava as montanhas áridas e os cumes selvagens num branco tênue e mortiço.

O vento soltava um som baixo e lamentoso.

Em toda parte, reinava um silêncio de morte.

No fundo da noite, uma massa escura de pessoas avançava apressada pela estrada montanhosa e acidentada sob o luar.

O homem à frente mantinha-se ereto mesmo em meio à ruína, e esse homem não era outro senão Godric, o antigo Senhor da Basílica que um dia fizera tremer toda uma região.

Mais de duzentos discípulos sobreviventes o seguiam logo atrás.

Todos vestiam roupas esfarrapadas. Os rostos estavam abatidos. Os olhos, injetados de sangue, e os passos já vacilavam, leves e frouxos, mas nenhum deles ousava parar.

Desde que começaram a fugir para salvar a própria vida, escolheram apenas os caminhos mais perigosos, aqueles por onde ninguém jamais passava, escondendo-se de dia e movendo-se à noite.

Durante o dia, ocultavam-se em cavernas escuras ou nas profundezas da floresta.

Não ousavam acender fogo e enchiam o estômago apenas com rações secas e frutas frias. Ao menor ruído, todo o grupo se retesava como aves assustadas.

Godric caminhava bem à frente, e cada passo parecia carregar o peso do chumbo.

Seu rosto permanecia sombrio e imóvel.

Os músculos de todo o seu corpo continuavam tensos. O olhar profundo e afiado que antes possuía já não existia. O que restava revelava apenas desgaste, humilhação e o último fio de um homem encurralado.

A destruição da Montanha Sagrada continuava girando em sua mente como um pesadelo que se recusava a soltá-lo.

O rosto frio de Jared surgia sem cessar diante dele, junto da visão da Montanha Sagrada desabando e dos Veneráveis virando cinzas. Ódio e pavor o comprimiam com tanta força que quase o engoliam por inteiro.

"Mestre do Salão."

O Ancião Shaw baixou a voz e lançou um olhar cauteloso ao redor. "Mais cem milhas, e alcançaremos a fronteira do Santuário Luminoso. Assim que a cruzarmos, entraremos nas Marcas Demoníacas. Aquela é terra proibida para o caminho reto. Os perseguidores provavelmente não ousarão nos seguir até lá."

Godric assentiu devagar e voltou o olhar para o ponto onde o horizonte encontrava o céu.

Lá adiante, o resplendor sagrado dourado e brilhante se interrompia de forma abrupta.

Além dele, estendia-se uma terra cinzenta e arruinada, coberta por uma névoa demoníaca carmesim ondulante, agachada como uma fera adormecida e exalando uma presença selvagem.

Aquele era o território das Marcas Demoníacas, onde a raça demoníaca mantinha seu domínio.

A aura demoníaca inundava a terra, feras malignas vagavam por toda parte, e até cultivadores do caminho reto empalideciam ao ouvir seu nome.

Um sorriso amargo puxou os lábios de Godric.

Ele já estivera no Reino do Verdadeiro Imortal, detivera poder sobre toda uma região e vivera com pessoas erguendo os olhos para ele de baixo.

Agora fugia como um cão sem dono, forçado a abandonar o pouco de dignidade que ainda lhe restava e a se refugiar nas Marcas Demoníacas, o lugar mais desprezado por todos, apenas para implorar abrigo.

Mas o Palácio Celestial havia acabado.

Seus discípulos estavam mortos ou destruídos em grande número, e a pressão de Jared pairava sobre sua cabeça como uma lâmina.

Além de se lançar à misericórdia da raça demoníaca inimiga, não lhe restava mais caminho algum.

"Andem."

A palavra saiu por entre os dentes de Godric.

Ele acelerou o passo e correu em direção àquela faixa de névoa demoníaca que fazia a pele se arrepiar.

Os discípulos recuaram instintivamente diante dela, mas ainda assim se forçaram a seguir em frente.

Se queriam viver, tudo o que podiam fazer era segui-lo de perto.

A noite se aprofundou.

Após duas horas de corrida exaustiva, todos estavam curvados, ofegantes, com as roupas encharcadas de suor e depois geladas contra a pele.

Por fim, o primeiro fio de névoa demoníaca vermelho-escura roçou seus rostos.

Eles haviam cruzado a fronteira e pisado na terra das Marcas Demoníacas.

No instante em que entraram, o cheiro acre de enxofre, misturado à densa aura demoníaca, invadiu-lhes as narinas com violência.

Tosses irromperam uma após a outra. Os mais fracos empalideceram e apressadamente fizeram circular seu poder espiritual, mal conseguindo conter o mal-estar.

À frente deles estendia-se uma planície desolada, de terra vermelho-escura rachada, sem um único fio de grama à vista.

Ao longe, picos negros se prolongavam sem fim.

Em seus cumes, vulcões vivos ardiam o ano inteiro. A luz do fogo e a aura demoníaca se entrelaçavam no alto, tingindo o céu de um vermelho escuro e pesado e dando ao mundo inteiro o aspecto sombrio do fim dos tempos.

Godric reprimiu à força o desconforto que lhe subia por dentro e fez sinal para que todos se firmassem e continuassem avançando.

As Marcas Demoníacas eram perigosas de uma ponta à outra. Não havia apenas feras malignas selvagens. Havia também demônios perversos, do tipo que podia se infiltrar no espírito de uma pessoa e corrompê-lo.

Quando ainda estava no Reino do Verdadeiro Imortal, ele poderia ter aberto caminho por aquele lugar sem sequer reduzir a marcha. Agora, porém, seu espírito fora danificado, sua força caíra para meio passo do Reino do Verdadeiro Imortal, e o que realmente lhe restava era apenas a base do Reino do Alto Imortal.

Mesmo assim, com seus discípulos atrás de si, ele só podia continuar se forçando adiante. Tomou a dianteira, abriu o caminho com as próprias mãos e abateu as feras malignas de baixo nível que surgiam aos saltos pela estrada.

Seguiram assim por três dias e três noites inteiros.

Ninguém ousou parar. Mastigavam rações secas, bebiam água de rio impregnada de uma tênue aura demoníaca e passavam as noites em cavernas escondidas, montando guarda em turnos.