O poder do Dragão romance Capítulo 6327

A mina do norte ficava na extremidade mais setentrional do Décimo Quinto Firmamento, enterrada dentro de um vale desolado.

A escuridão antes do amanhecer pesava sobre o vale inteiro.

As estrelas haviam empalidecido, e a lua estava sufocada atrás de um manto de nuvens.

O ar trazia um frio úmido e cortante.

A geada se espalhava pelo chão, captando a pouca luz que havia e cintilando em branco-prateado.

Penhascos imensos erguiam-se dos dois lados do vale.

Estavam nus e limpos, sem uma única folha de relva crescendo em parte alguma.

Um poço gigantesco havia sido escavado no fundo do vale.

Estendia-se por centenas de jardas de largura e centenas de jardas de profundidade, como uma boca enorme escancarada para o céu.

As paredes do poço estavam crivadas de túneis de mina.

Cada um deles era negro até o fundo, sem que se visse o fim. De vez em quando, o vento soprava de dentro, trazendo o fedor misturado de podridão e poeira.

Uma tela de luz havia sido erguida ao redor da mina.

Era a Barreira de Luz Sagrada do Tribunal.

Camadas densas de sigilos rastejavam pela tela luminosa.

Na escuridão, cintilavam como incontáveis olhos, vigilantes e atentos.

Do lado de fora da tela de luz, cultivadores celestiais patrulhavam.

A cada 100 jardas, havia um esquadrão. Dez homens em cada um, com couraças brilhantes e lanças afiadas.

Seus passos caíam em perfeita uníssono.

Na quietude da noite, o som ecoava com uma nitidez inquietante.

No centro da mina erguia-se o salão de pedra.

Era o posto do capitão da guarda.

O salão de pedra havia sido construído com rocha negra.

Quadrado e severo, não tinha janelas, apenas uma única porta de ferro.

Dois cultivadores celestiais no Quarto Nível do Reino do Verdadeiro Imortal estavam à entrada do salão de pedra.

Um à esquerda. Um à direita. Pareciam estátuas de pedra.

Vestiam couraças douradas, com espadas longas pendendo à cintura.

Seus olhos varriam os arredores como os de falcões.

Dentro da mina, centenas de cultivadores esfarrapados trabalhavam.

Alguns deles já estavam nisso havia a noite inteira.

Seus olhos estavam injetados de sangue, e seus rostos haviam empalidecido como papel.

Cada um deles trazia correntes negras no corpo — grilhões da alma.

Aquelas correntes haviam sido forjadas com ferro frio ancestral.

Sigilos de selamento as cobriam de ponta a ponta. Eram artefatos arcanos feitos especificamente para suprimir o espírito.

Uma vez que as correntes se fechavam, o poder espiritual deixava de circular.

Depois disso, a pessoa só podia ser abatida à conveniência de outro.

Uma ponta de cada corrente estava presa aos pulsos e tornozelos do prisioneiro.

A outra estava fixada a estacas de ferro nas entradas das cavernas, deixando-os mover-se apenas dentro de um alcance determinado.

As roupas pendiam deles em farrapos.

Por baixo, seus corpos eram só pele e osso.

Alguns carregavam picaretas e golpeavam o minério, cada impacto contra a rocha soltando um baque surdo e pesado.

Alguns empurravam vagonetes pela mina, com cargas tão pesadas que as correias haviam aberto sulcos profundos e sangrentos em seus ombros.

Alguns separavam as pedras com as mãos, as palmas e os dedos cortados pelas bordas afiadas até carne e sangue se confundirem.

Ninguém dizia uma palavra.

Os únicos sons eram as picaretas batendo na rocha, os vagonetes rangendo em longos gemidos e, de vez em quando, uma tosse ou um gemido baixo vagando pela escuridão.

A poeira pairava no ar, misturada ao cheiro de sangue e suor azedo com tanta densidade que embrulhava o estômago.

Um jovem cultivador caiu no chão.

Seus olhos estavam cerrados.

Seu rosto havia ficado branco como papel, e seus lábios rachados se abriram em sangue.

Ele estava havia três dias sem descanso.

As correntes ao redor dele haviam apertado tanto que mal conseguia respirar.

"Levante-se!" Um cultivador celestial avançou e lhe deu um chute na cintura. "Pare de bancar o morto!"

O jovem cultivador soltou um grunhido abafado e tentou se erguer, mas seu corpo já não lhe obedecia.

Caiu de novo.

Sua testa bateu contra a rocha, e o sangue jorrou na mesma hora.

"Lixo!" O cultivador celestial arrancou o chicote da cintura e o estalou nas costas do jovem cultivador.

O chicote era coberto de farpas.

Um único golpe rasgou a pele e arrancou a carne por baixo.

O jovem cultivador cerrou os dentes e não soltou um som.

Já estava acostumado.

Naquele lugar, gritar só trazia mais chicotadas.

Não havia lágrimas em seus olhos.

Apenas vazio.

Aquele tipo de vazio que surge quando o tormento se arrasta por tanto tempo que até a dor parece já não alcançá-lo.

Hadrian estava de emboscada atrás de uma colina fora da mina com 500 guerreiros da raça das feras.