O poder do Dragão romance Capítulo 6337

Os três anciãos empalideceram. "Jared... você é Jared?"

"Sim."

"Você matou Magnus Storme, e ainda assim ousou vir aqui para morrer?"

Jared não respondeu.

Ele ergueu a mão direita.

Uma massa de chama caótica reuniu-se em sua palma.

Roxo e dourado se entrelaçavam dentro da chama, ofuscantes no crepúsculo.

No instante em que apareceu, a temperatura do mundo inteiro disparou.

A radiância sagrada ao redor dos cultivadores celestiais começou a tremer, como se tivesse encontrado algo que temia.

"Vir aqui para morrer?" A voz de Jared permaneceu serena. "Tente."

Os três anciãos trocaram um olhar e então se moveram ao mesmo tempo.

A radiância sagrada dourada se dividiu em três clarões de lâmina e cortou diretamente em Jared.

Cada clarão carregava toda a força de um golpe do Sétimo Nível do Reino do Verdadeiro Imortal, suficiente para arrasar o pico de uma montanha.

Jared não se esquivou.

Ele lançou a chama caótica para a frente.

A chama se transformou num dragão de fogo púrpura e investiu contra os três clarões de lâmina com um rugido.

O dragão de fogo colidiu com os clarões.

Não houve explosão. Nenhum estrondo ensurdecedor. Diante da chama caótica, os clarões de lâmina eram como papel. Foram engolidos, derretidos e apagados num instante.

O dragão de fogo continuou avançando, investindo diretamente contra os três anciãos.

Os rostos dos três perderam toda a cor.

Eles forçaram toda a radiância sagrada que possuíam e condensaram diante de si um escudo de luz dourada.

O escudo de luz tinha cinco camadas, e cada uma continha o cultivo acumulado ao longo de toda a vida deles.

O dragão de fogo se chocou contra o escudo de luz.

A primeira camada se rompeu.

A segunda camada se rompeu.

A terceira.

A quarta.

A quinta.

O dragão de fogo atravessou as cinco camadas do escudo de luz sem emitir um som, como uma barra de ferro em brasa atravessando manteiga.

Os três anciãos foram arremessados para trás dezenas de passos, sangue espirrando de suas bocas.

Seus rostos estavam pálidos como a morte, e seus olhos cheios de medo.

O ancião do meio mal conseguiu falar direito. Sua voz tremia. "Você... você... em que reino realmente está?"

"Nono Nível do Reino do Alto Imortal, no auge," disse Jared, como se respondesse algo comum.

As pupilas dos três anciãos se contraíram até virarem pontos.

Nono Nível do Reino do Alto Imortal, no auge. Com um único golpe, ele havia repelido três anciãos do Sétimo Nível do Reino do Verdadeiro Imortal.

Aquilo não era um homem.

Era um monstro.

"Shadow Hall! Matem!"

"Aliança dos Cultivadores Errantes! Matem!"

Naquele instante, toda a batalha virou de cabeça para baixo.

Malachy Vane irrompeu pelo flanco com os cultivadores demoníacos de Shadow Hall atrás de si, e uma aura demoníaca negra avançou contra o cerco celestial como uma maré crescente.

Windclear liderou a Aliança dos Cultivadores Errantes diretamente pela retaguarda, e explosões de poder espiritual multicolorido irromperam dentro da radiância sagrada dourada dos celestiais.

Os guerreiros do Clã Fantasma do Reino Moonshade seguiram atrás de Lydia, com o miasma fantasmagórico negro entrelaçando-se à força caótica púrpura.

Os cultivadores celestiais ficaram completamente atordoados.

Eles não esperavam que Shadow Hall viesse.

Também não esperavam que a Aliança dos Cultivadores Errantes viesse.

Achavam que apenas a Tribo Skywolf e o Reino Moonshade estavam ali. Achavam que aquilo seria um massacre sem qualquer suspense.

Mas agora eram eles que estavam cercados.

Não — não apenas cercados. Cercados em contra-ataque.

"Matem!"

Hadrian rugiu e desceu o machado de guerra, partindo um cultivador celestial limpo ao meio.

O sangue ainda jorrava de seu corpo.

Seu braço esquerdo ainda pendia arruinado.

Mas seus olhos ardiam intensamente.

Atrás dele estavam seu povo, seus irmãos, as pessoas que haviam corrido até ele quando fora empurrado ao limite. Ele não podia cair.

Lydia permaneceu logo atrás dele, a espada espectral riscando a luz negra.

O sangue ainda escorria de seu ombro esquerdo.

Seu rosto ainda estava pálido.

Mas sua espada era rápida.

Um golpe de espada, e um cultivador celestial tombava.

Dois golpes. Dois tombavam.

Três golpes. Três mortos.

Sua esgrima era cruel e difícil de prever. Cada estocada visava um ponto vital, e nenhum movimento era desperdiçado.

Malachy avançava na linha de frente, com a aura demoníaca caótica negra revolvendo-se ao seu redor.

Ele lançou a palma para a frente, e uma marca de mão negra se chocou contra um grupo de cultivadores celestiais, arremessando-os pelos ares.