O poder do Dragão romance Capítulo 6345

Ao cair da tarde, o acampamento da Tribo Skywolf estava vazio.

A luz do entardecer se espalhava como sangue, tingindo as Terras Devastadas de um vermelho escuro.

O vento soprava de longe.

Erguia cinzas e poeira do chão e as fazia girar pelo ar como incontáveis suspiros silenciosos.

As tendas haviam desaparecido.

Tudo o que restava era chão nu e estacas de madeira cravadas fundo na terra.

As barricadas de madeira haviam sido derrubadas e jaziam espalhadas em todas as direções pelo chão.

Algumas já tinham sido queimadas até virar carvão. Outras ainda soltavam finos fios de fumaça.

O chão estava coberto de sangue seco. Parte dele já escurecera. Parte ainda conservava uma mancha vermelho-escura. Mancha após mancha se espalhava pela terra como cicatrizes abertas no próprio solo.

O ar fedia a queimado e sangue, e o cheiro se recusava a ir embora.

Hadrian estava no coração do acampamento, olhando para o lugar onde vivera por milhares de anos.

Permaneceu ali por muito tempo sem dizer uma palavra.

Seu braço esquerdo ainda estava preso numa tipoia ao redor do pescoço.

A ferida em seu peito ainda latejava de vez em quando, mas suas costas permaneciam eretas.

Seu pai se recuperara ali.

O velho que ficara inconsciente por 300 anos, e que só recentemente fora salvo por Jared, agora era carregado bem à frente da fila numa maca por vários jovens guerreiros da raça das feras.

Seu filho crescera ali.

Aquele jovem guerreiro fora pela primeira vez ao Campo de Batalha Antigo e nunca mais voltara. Seu corpo jazia enterrado na encosta atrás do acampamento, voltado para as Terras Devastadas, voltado para a terra que guardara por toda a vida.

Seus guerreiros haviam treinado ali.

Todas as manhãs, o choque dos machados de guerra e o rugido dos gritos de batalha ecoavam por todas as Terras Devastadas.

Seu povo havia rido ali.

Crianças corriam umas atrás das outras entre as tendas. Mulheres cantavam junto às fogueiras. Velhos se sentavam à entrada das tendas, contando aquelas histórias antigas.

Agora tudo havia acabado.

Os celestiais não o haviam destruído.

Eles o haviam abandonado com as próprias mãos.

"Vamos", disse Jared ao caminhar até o lado de Hadrian, em voz baixa. "Nós vamos voltar."

Seu manto verde se moveu de leve ao vento do entardecer.

A Espada Matadora de Dragões em sua cintura captou a última luz do sol poente e soltou um brilho tênue.

Não havia nada no rosto de Hadrian.

Mas em seus olhos, algo ainda se recusava a se aquietar. Se não fosse por ele, a Tribo Skywolf jamais teria enfrentado o Tribunal. Não teria sido forçada a abandonar sua terra natal. Tantas pessoas não teriam morrido.

Hadrian se virou e olhou para ele.

Ficou em silêncio por um momento.

Então sorriu.

Era um sorriso leve, mas não havia nada de falso nele. "Você tem razão. Nós vamos voltar." Ele estendeu a mão e deu um tapinha no ombro de Jared. "Não carregue isso demais. A Tribo Skywolf nunca olha para trás com arrependimento."

Ele se virou e caminhou a passos largos em direção à coluna em movimento.

Na luz que se apagava, suas costas pareciam um pouco curvadas, mas cada passo que dava era firme.

Atrás dele, os guerreiros da raça das feras se estendiam em uma longa fila.

Carregavam fardos nas costas, amparavam os feridos enquanto andavam e seguiam em direção à Aliança dos Cultivadores Errantes.

Ninguém falava.

Apenas os passos e o ranger das rodas ecoavam pelo crepúsculo.

Alguns se viravam para lançar um último olhar ao acampamento, e tudo em seus olhos permanecia ali. Alguns mantinham a cabeça baixa e fitavam a estrada sob os pés, sem ousar erguê-la. Alguns mordiam os lábios e continham as lágrimas.

Mas nenhum deles parou de andar.

Lydia conduzia os guerreiros do Clã Fantasma bem à frente da procissão.

Seu rosto estava calmo.

Mas ainda havia em seus olhos um traço que se recusava a se esconder.

Seu ombro esquerdo ainda estava envolto em bandagens.