O poder do Dragão romance Capítulo 6414

O Ancião Cillian não ofereceu mais nem meia recusa.

Aceitou na hora e imediatamente convocou os 300 guerreiros de elite Sylvan sob seu comando. Assim que as fileiras se reuniram, seguiram Jared em formação ordenada e entraram no santuário interior da Torre Pentacarna.

Dentro da torre, a paisagem se abriu de uma vez.

Um silêncio branco e puro se estendia diante deles, vasto e sem fim.

A essência espiritual do mundo correu em sua direção, pura e densa, tão espessa que quase se condensara em névoa espiritual líquida.

Fio por fio, ela penetrava nos meridianos e poros dos cultivadores, nutrindo-os com um toque suave, silencioso como chuva embebendo a terra.

Os 300 guerreiros Sylvan não precisaram de ordens.

Como se já tivessem repetido exatamente aquele exercício mil vezes, acomodaram-se onde estavam, cruzaram as pernas, fecharam os olhos e reuniram a concentração. Um após o outro, começaram a circular as artes arcanas inatas do Povo Sylvan.

Eles puxavam em goles profundos, quase famintos, a essência espiritual que os cercava.

Aquele poder corria por seus corpos, cuidando dos meridianos danificados e estabilizando o cultivo que haviam lutado tanto para preservar.

O Ancião Cillian parou no centro do santuário.

Aquietou a mente e começou a circular em silêncio suas próprias artes arcanas.

As mudanças dentro dele vieram rápidas demais para serem negadas.

Seu poder espiritual drenado retornou numa torrente. Os meridianos danificados se recomponham com velocidade espantosa. Seu sangue vital nascente se preenchia pouco a pouco, firme e forte, até que o peso que se agarrara a todo o seu corpo foi completamente varrido.

O olhar em seus olhos se aprofundava a cada instante e, quando falou, cada palavra veio de um lugar sólido.

Um dia lá fora, cem dias dentro da torre. A diferença entre tempo e espaço é imensa.

Com esta relíquia soberana nos sustentando, não levará mais do que alguns dias para que todo o Povo Sylvan recupere toda a sua força de batalha e retorne ao nível máximo. Nosso cultivo pode até avançar em toda a linha. Quando chegar a hora de enfrentar o Exército Celestial, a linhagem Sylvan não arrastará ninguém para baixo.

Jared exibiu um sorriso leve e tranquilo, com voz estável o bastante para encerrar a questão. "Ancião, permaneça aqui com seu povo e concentre-se no cultivo e na recuperação. Lá fora, toda a defesa, reconhecimento e preparação para a guerra serão conduzidos sob meu comando. Nenhum de vocês precisa dividir a atenção com isso."

Assim que terminou de falar, Jared se virou e se retirou lentamente da Torre Pentacarna.

Com um erguer de mão, lançou o feitiço necessário e colocou a antiga torre firmemente bem no centro da praça central de Freevale.

A torre negra permaneceu em silêncio sobre a praça.

Não ostentava seu poder. Não irradiava agressividade. Em vez disso, dela emanava um brilho protetor suave e cálido, espalhando-se em cobertura serena por todo o vale e abrigando cada cultivador dentro dele.

Nathaniel aproximou-se a passos largos.

Seu olhar se fixou na Torre Pentacarna onde ela estava, e o peso por trás de suas palavras saiu baixo e firme.

Com esta relíquia soberana sustentando o vale, cada um de nossos guerreiros poderá recuperar rapidamente sua força de batalha. Nossos preparativos avançarão muito mais depressa agora. Contra os celestiais, enfim temos chão suficiente sob os pés.

Jared assentiu com seriedade.

Seus olhos se voltaram para a direção distante da Aliança Celestial, e o fio cortante neles permaneceu enterrado bem fundo.

Isto não se trata apenas de recuperar a força de batalha. O tempo dentro da torre é suficiente para que cada guerreiro entre em cultivo isolado, tempere seus alicerces e rompa seus gargalos atuais. Só elevando o nível de toda a força poderemos enfrentar de frente, com plena certeza, os especialistas celestiais de alto escalão.

A partir daquele dia, todos os guerreiros de Freevale e os cultivadores resgatados passaram a entrar, em grupos ordenados e alternados, no santuário interior da Torre Pentacarna para cultivo isolado.

A cada dia, os cultivadores que saíam de dentro da torre carregavam uma aura mais densa e poderosa do que quando haviam entrado.

Seus alicerces se tornavam mais sólidos. Seus estados mentais se assentavam em algo mais firme, mais difícil de abalar.

Por todo o vale, figuras podiam ser vistas em toda parte.

Alguns formavam duplas para treinar e refinar suas habilidades de combate. Outros poliam silenciosamente suas técnicas. Outros ainda se concentravam em estabilizar o cultivo.

Todo o lugar se erguia em ímpeto, brilhando de moral, cada canto exibindo a mesma visão florescente de pessoas entregando tudo o que tinham aos preparativos para a guerra.

Ao mesmo tempo, a mil milhas de distância, dentro do Grande Salão da Aliança Celestial, o ar era pesado e morto.

Uma energia gélida parecia morder o próprio salão, um mundo completamente oposto ao calor que se reunia sobre Freevale.

O Alto Soberano da Aliança, Alaric, estava sentado no alto do trono dourado.

Seu manto de ouro ornamentado acentuava a fria autoridade ao seu redor. Longos dedos tamborilavam no braço gelado do trono repetidas vezes, nem forte nem fraco, e cada batida lenta pesava sobre o salão.

Bem no centro do salão, um cultivador celestial de baixo escalão ajoelhava-se com força no chão.

Seu corpo inteiro tremia. Suas roupas estavam em desalinho, e seu rosto havia empalidecido e se retesado.

Sua testa permanecia pressionada contra a superfície fria do salão.

Suor gelado escorria sem parar. Ele não ousava erguer a cabeça em direção a Alaric no trono, e cada centímetro de seu corpo parecia pregado ali pelo terror do que o aguardava acima.

Diga isso de novo. O Marechal Vale... realmente morreu na Terceira Profundeza da Prisão Blackstone?

A voz de Alaric não carregava a menor ondulação.

Nela não se podia ouvir o menor traço de prazer ou desagrado.