O poder do Dragão romance Capítulo 6423

Dentro das fileiras, rostos familiares estavam prontos para a batalha, cada um em seu devido lugar, cada aura levada ao limite.

Rowe carregava um pesado machado de guerra de ferro negro sobre o ombro, sua lâmina lançando um brilho frio e feroz. Ele jogou a cabeça para trás e riu, exibindo uma fileira bem alinhada de dentes brancos, seus traços rudes cheios daquela ousadia que não recua diante da morte, esperando apenas a ordem para avançar para a linha de frente.

O cultivador esguio agitava distraidamente um simples leque dobrável na mão. Parecia solto e casual, mas a luz em seus olhos cortava mais fria e afiada do que uma lâmina desembainhada, e cada abrir e fechar daquele leque escondia golpes mortais destinados a emboscadas de curta distância e a cortar rotas de fuga.

Os dez dedos da espadachim de meia-idade moviam-se em borrão. Duas lâminas curtas giravam e saltavam por suas palmas em alta velocidade, seus arcos de luz quebrados, finos e frios, faiscando aço a cada volta; em combate corpo a corpo, ela jamais fora derrotada.

Silas, o ancião de cabelos brancos, acariciava a barba grisalha com uma das mãos.

Seu olhar era profundo e pesado como um poço escuro, movendo-se em silêncio sobre as formações ao redor. Enquanto os outros aguardavam a ordem de marcha, ele já media a forma do campo, lia as possíveis mudanças da batalha antes que viessem, sua mente presa a cada peça em movimento.

Apenas Rowan permanecia sozinho na extrema retaguarda das fileiras, apoiado em sua velha bengala de pau-ferro.

Suas costas haviam se curvado com o tempo e a ruína. Seu cultivo se fora, completamente arrancado dele, e não haveria lâmina em sua mão neste campo de batalha.

Ainda assim, ele insistira em vir pessoalmente para vê-los partir.

Aquela era uma luta dura ligada à sobrevivência de seu povo, e ele se recusava a estar ausente dela.

Os tambores de guerra ainda não haviam soado, mas a decisão já estava tomada.

A estrada adiante era impossível de prever, cercada por inimigos poderosos por todos os lados, e ainda assim nem uma única pessoa recuou meio passo.

Rowan ergueu a cabeça e olhou para Jared. Sua voz saiu áspera e seca, e o vermelho subiu a seus olhos antes que ele pudesse contê-lo. Aquele olhar permaneceu fixo em Jared, agarrando-se com força, incapaz de deixá-lo partir sem um último aviso.

Sr. Chance, a Prisão do Abismo do Norte é um campo de morte mantido pelas forças pesadas dos celestiais. Dois poderosos adeptos estão estacionados lá, e o perigo é imensurável. O senhor deve se proteger e trazer todos de volta vivos e em segurança.

Jared avançou em passo tranquilo.

Ergueu a mão e deu um leve tapinha no ombro de Rowan. O calor em sua palma era estável, e seus olhos permaneceram gentis, mas sem qualquer frouxidão.

Um leve sorriso cruzou seu rosto, e quando falou, cada palavra caiu com certeza.

Venerável chefe, não se preocupe. Tudo o que prometi ao senhor antes, nunca deixei de cumprir. Hoje não será diferente. Voltarei em segurança, trarei nosso povo para fora e manterei Freevale ilesa.

Assim que as palavras deixaram sua boca, Jared não disse mais nada.

Ergueu a mão e fechou os dedos sobre o vazio. No instante seguinte, a antiga e pesada Torre de Supressão das Bestas emergiu do reino secreto armazenado em seu poço espiritual.

A torre era negra da base ao topo.

Antigos sigilos de supressão demoníaca cobriam seu corpo, cada linha desgastada pelo tempo e carregando uma pressão que parecia ter sobrevivido desde o princípio do mundo. Sob a luz da manhã, ela pairava em silêncio, grave e inabalável.

No instante seguinte, um vasto e ofuscante pilar de luz branca disparou para o céu.

Ligou céu e terra em um único surto puro. Então seu brilho suave se espalhou lentamente para fora, caindo com precisão perfeita sobre cada cultivador reunido na entrada do vale, sem deixar um único fora de seu alcance.

Grande Longo Alcance, trava de coordenadas — a terra erma exterior da Prisão do Abismo do Norte!

Jared deu a ordem em voz baixa e dura.

O poder espiritual irrompeu por ele, despertando a força espacial forjada pela nascença da Torre de Supressão das Bestas.

A luz branca subitamente se contraiu a uma velocidade aterradora.

Mais de mil figuras foram puxadas para dentro do pilar, cada uma delas engolida por seu brilho. Um segundo depois, desapareceram da entrada de Freevale, sem deixar qualquer traço de aura para trás — apenas o chão vazio de pedra onde o exército estivera.

Rowan permaneceu onde estava, sozinho.

Observou o pálido pilar branco desaparecer pouco a pouco e não desviou o olhar por muito tempo. Por fim, ergueu a mão e limpou a umidade morna do canto do olho, elevando uma bênção silenciosa enquanto aguardava em silêncio por seu retorno triunfante.

A Prisão do Abismo do Norte pairava sozinha na extremidade mais distante da fronteira proibida do Norte.

Ficava longe das terras adequadas à raça humana e ao Povo Sylvan, enraizada em isolamento nas mortas e estéreis Terras Ermas da Geada Negra, apartada do mundo e impregnada de energia nefasta.

Entre todos os infames reinos-prisão sob os céus, cada um possuía sua própria brutalidade.

Nas profundezas da Prisão da Pedra Negra, o fogo derretido revolvia e fervia.

As chamas queimavam a carne até os ossos, e o calor era intenso o bastante para derreter ouro e corroer a medula. Nem uma folha de grama podia viver ali.

A Prisão da Marca Cinzenta era cortada por toda parte por trincheiras de lava.

Seu fogo infiltrava-se diretamente no coração. No instante em que um cultivador de poder espiritual entrava ali, sua própria fonte começava a se desgastar, suprimida e drenada a cada passo.

A Prisão do Abismo do Norte era o completo oposto.

Era uma terra de yin absoluto e frio absoluto. Toda a prisão jazia enterrada profundamente sob solo congelado que não descongelava havia 10 mil anos, selada da luz do sol, da essência espiritual e de todo vestígio de vida no mundo.

Este lugar não nascera como um perigo natural.

Era um campo de batalha remanescente deixado pela antiga Guerra dos Deuses e Demônios.

Dezenas de milhares de anos atrás, incontáveis figuras poderosas haviam lutado aqui em um massacre banhado em sangue.

Seus espíritos foram destruídos, e seu sangue encharcou camada após camada de rocha e solo até afundar mil jardas abaixo da terra.

Mesmo depois de dezenas de milhares de anos terem passado sobre ele, a terra ainda conservava um vermelho escuro e afundado.