O poder do Dragão romance Capítulo 6436

O sol poente sangrava pelo céu, tingindo de vermelho as vastas e áridas terras selvagens do Décimo Sexto Firmamento.

No limite mais distante da visão, o contorno de Freevale continuava a encolher, depois a se apagar, pouco a pouco.

Entre seus muros partidos e ruínas despedaçadas, a fumaça que ainda não havia se dispersado permanecia suspensa no ar, misturada ao fedor de sangue e carne chamuscada.

O pico principal desabado jazia soterrado sob montes de pedra irregular.

A Fortaleza Godsbane, antes abarrotada de cultivadores e trancada atrás de camada após camada de defesas, havia sido reduzida a uma ruína morta. Apenas os corpos mutilados dos cultivadores da Resistência e membros decepados jaziam espalhados pelo silêncio.

O vento varria armaduras quebradas e panos rasgados, erguendo do chão poeira ensanguentada.

O vale que antes trovejava com o choque das artes arcanas e os gritos de batalha agora guardava apenas o lamento agudo dos mortos, sombrio e desolado em todas as direções.

Um exército de elite celestial, brilhante em armaduras e afiado pela pressão assassina, marchava com firmeza pelas Terras Devastadas além de Freevale.

Avançavam em alta velocidade rumo ao grande salão da Aliança Celestial.

Sua formação permanecia rígida e solene.

A armadura dourada captava os últimos raios do entardecer e emitia uma radiância sagrada fria o bastante para morder os ossos. Ao redor de cada cultivador se enroscava um poder espiritual celestial puro e dominador; seus olhos contemplavam tudo com desdém, e cada passo atingia a terra com o peso duro de conquistadores.

Alaric vestia um manto divino púrpura e dourado, orlado por filetes de ouro fundido, com o Cinturão de Vinculação Wyrmcoil apertado à cintura.

Uma vasta luz espiritual ondulava ao seu redor com uma pressão majestosa enquanto ele caminhava à frente de toda a tropa.

Suas costas permaneciam eretas, sua presença esmagando a estrada adiante.

Entre as sobrancelhas havia a expressão de um homem que já tomara o tabuleiro, e um arco frio e satisfeito jamais deixava o canto de sua boca.

A batalha havia terminado.

A situação maior estava decidida. Toda ameaça cravada fundo em seu flanco fora arrancada pela raiz.

Dentro das fileiras de sua guarda pessoal, duas peças de "despojo" importavam acima de todas as outras.

Tropas pesadas as guardavam em camadas sucessivas, escoltando-as sob vigilância cerrada durante todo o trajeto, sem ousar permitir o menor erro.

A primeira era Gwendolyn, mal viva, com a vida pendendo por um fio.

Uma jaula-prisão selada, forjada de ferro gélido meteórico especialmente refinado, flutuava no centro da coluna.

Em cada um de seus quatro cantos, sigilos de travamento espiritual haviam sido gravados em três camadas sobrepostas. Um brilho dourado corria sombrio sob as marcas, selando com mão morta o fluxo da essência espiritual ao redor da jaula.

Dentro da jaula, os membros de Gwendolyn haviam sido presos por correntes de travamento espiritual temperadas em antigo ferro-negro.

As correntes atravessavam seus ossos dos ombros, tornozelos e pulsos. O metal frio mordera fundo a carne e os músculos, bloqueando todos os meridianos e pontos de acupuntura de seu corpo.

O poder espiritual de gelo supremo dentro dela havia sido completamente selado.

Nem o menor vestígio podia ser convocado.

Seu longo vestido branco de seda glacial, sempre tão limpo e simples, intocado por poeira ou mancha mundana, já havia sido arruinado além de qualquer reconhecimento no fogo santo da batalha final de Freevale.

A barra havia escurecido e se retorcido.

Grandes trechos do tecido haviam derretido ou se rasgado, expondo largas áreas de pele inchada e supurada por baixo, parte dela queimada até ficar negra e carbonizada.

A Panóplia Forjada pelo Gelo, que antes se ajustava rente ao seu corpo, rachara centímetro por centímetro.

Fragmentos afiados da panóplia estavam enterrados fundo em sua carne.

As bordas de seus ferimentos há muito haviam inflamado e enegrecido.

Sangue vermelho-escuro continuava a escorrer pelas linhas de sua pele, acumulando-se numa poça rasa no fundo da jaula. A visão golpeava com força e não deixava os olhos se desviarem.

Os adeptos do Imortal Dourado haviam medido seus ataques com uma precisão aterradora.

As chamas queimaram seu corpo sem danificar as veias centrais de sua nascença. Seu espírito foi gravemente ferido sem que sua vida fosse cortada. Forçaram aquele último sopro remanescente a permanecer preso dentro dela.

Os olhos de Gwendolyn permaneciam fechados.

O brilho da nascença de gelo entre suas sobrancelhas havia se apagado por completo, e o subir e descer de seu peito enfraquecera até quase não poder ser visto.

Sua respiração era mais tênue que um fio de seda.

Ela parecia uma vela moribunda vacilando ao vento selvagem do inverno profundo, pronta para se apagar de vez a qualquer instante.

Antes da batalha, o Venerável Emberlain dera sua ordem em voz baixa, cada palavra dura e impossível de contestar: "Mantenham essa mulher viva. Preservem esse resto de fôlego nela. Ela terá grande utilidade depois. Quem ousar danificar sua nascença sem permissão será morto sem perdão."

Alaric compreendeu perfeitamente o significado.

Do começo ao fim, manteve os cultivadores sob seu comando sob controle rigoroso, sem ousar relaxar nem por um instante.

Tudo o que ele queria era levar intacta ao Palácio Celestial a legítima herdeira do Ramo da Deidade do Gelo.

Mais tarde, ela serviria como peça de barganha para conter os clãs estrangeiros dos céus e manter sob seu domínio os poderes remanescentes da Resistência.

Foi também a ordem do Venerável Emberlain que manteve Gwendolyn intocada.

Com um rosto como o dela, não havia como saber quantos cultivadores celestiais já haviam começado a se agitar, ansiando pela chance de provar sua beleza.