O poder do Dragão romance Capítulo 6498

Quando o Venerável Starwick retornou ao Salão Estrela Polar, a noite já se adensara.

Dentro do grande salão, as lâmpadas ardiam intensamente. Os quatro anciãos Imortais Dourados ainda estavam exatamente onde haviam permanecido, sem mover um único passo.

Tinham ficado ali por um dia e uma noite inteiros. As pernas já estavam dormentes, e o suor encharcara seus mantos, mas nenhum deles ousara sentar-se.

No instante em que o Venerável Starwick entrou no grande salão, os quatro se curvaram em saudação, os olhos fixos nele como se todas as respostas de que precisavam estivessem escritas em seu rosto.

"Mestre do Salão, como foi?" O Ancião Rowe falou primeiro, a voz rouca, carregando um fio de tensão que já não podia esperar mais.

O Venerável Starwick não respondeu de imediato. Caminhou até o trono negro e sentou-se lentamente.

Seus dedos tamborilaram de leve no apoio de braço. Uma vez. Depois outra.

Uma sombra escura pousou sobre seu rosto, mas no fundo dos olhos um brilho frio tremeluziu, tão tênue que quase passava despercebido.

"O Claustro Cofreprofundo concordou. O Venerável Glacier enviará 500 soldados. A condição dele é trinta por cento daquele artefato, junto com trinta por cento dos recursos de Beastmoor Ridge."

Sua voz soou calma. Calma demais. Calma o bastante para fazer a pele de alguém se arrepiar.

Os quatro anciãos trocaram um olhar, e nenhum deles parecia disposto a engolir aquilo sem resistência.

O Ancião Pennyworth deu um passo à frente, juntou o punho e disse: "Mestre do Salão, 500 soldados por trinta por cento é demais..."

"Eu sei."

O Venerável Starwick o interrompeu. "Mas aquela velha raposa do Glacier não é fácil de enganar. Ele já sabe do artefato. Se não lhe dermos isso, ele não enviará tropas. Não temos escolha."

Os quatro anciãos caíram em silêncio.

Sabiam que o Mestre do Salão dizia a verdade.

Sem a ajuda do Claustro Cofreprofundo, se o Salão Estrela Polar atacasse Beastmoor Ridge sozinho, mesmo a vitória seria uma vitória brutal e vazia.

E então o próprio Salão Estrela Polar seria quem pagaria o preço mais alto.

"E a Corte Saintspire?" perguntou o Ancião Rowe.

O rosto do Venerável Starwick escureceu mais um tom. “O Venerável Clarendon quer cinco décimos.”

“Cinco décimos?” O Ancião Leary deixou escapar, a voz cortando o salão com aspereza. “Ele está apenas na fase intermediária do terceiro nível do Imortal Dourado, e ousa pedir cinco décimos? Mestre do Salão, o senhor concordou com isso?”

O Venerável Starwick soltou um bufar frio. “E se eu não concordasse, então o quê? O Venerável Clarendon deixou isso bem claro. Ele não se importa de esperar até que ambos os lados estejam gravemente desgastados, para então entrar e limpar a bagunça. Nessa altura, não precisará enviar um único soldado, e poderá tomar tudo.”

Dentro do grande salão, o silêncio caiu como um sudário.

Os rostos dos quatro anciãos haviam se tornado rígidos e tensos, cada um pior de se olhar que o anterior.

Três décimos, mais cinco décimos, já somavam oito décimos.

O Salão Estrela Polar faria toda a correria, toda a luta, todo o sangramento, e no fim ficaria com apenas dois décimos.

Não importava como contassem, esse acordo era uma perda arrasadora.

O Ancião Rowe forçou as palavras a saírem entre dentes cerrados, a voz baixa. “Mestre do Salão, se é assim, então o Salão Estrela Polar ficará com apenas dois décimos...”

O Venerável Starwick ergueu a mão, interrompendo-o antes que pudesse dizer mais uma palavra.

Ele se recostou no trono negro. Seus dedos ainda tamborilavam de leve no apoio de braço, lentos e constantes, cada som medido dentro do silêncio.

Não havia explosão em seus olhos, nem traço algum de relutância em engolir os termos. Apenas uma quietude fria o bastante para retesar a pele.

“Vocês realmente acreditam que eu pretendo dividir o artefato com eles?”

Os quatro anciãos congelaram ao mesmo tempo.

Os olhos do Ancião Rowe se aguçaram de imediato. “Mestre do Salão, o senhor quer dizer...”

O Venerável Starwick soltou uma risada fria. A curva dela não trazia calor algum, como se a temperatura dentro do grande salão tivesse caído vários graus.

“Claustro Cofreprofundo, Corte Saintspire — eu sei exatamente que cálculos eles estão fazendo. No máximo, querem usar esta chance para arrancar um pedaço da minha carne. Mas esqueceram uma coisa. Eu nunca fui alguém que deixa os outros o esquartejarem.”

Ele se levantou do trono negro e caminhou até o centro do grande salão. Com as mãos cruzadas às costas, ergueu os olhos para os cristais de pedra-incandescente incrustados na cúpula.

A radiância dourada derramava-se sobre ele e estendia sua sombra longa pelo chão.

“Claustro Cofreprofundo — os remanescentes do Ramo da Divindade do Gelo. Naquela época, foram reprimidos entre os celestiais e fugiram para o Décimo Sétimo Firmamento apenas para arrastar a própria existência. O Venerável Glacier realmente acredita que o deixei em paz todos esses anos porque tinha receio dele? Ridículo. Eu simplesmente nunca me dei ao trabalho com um bando de cães sem lar.”

Sua voz fazia o próprio nome soar indigno de ser pronunciado. “Desta vez, ele se entregou à minha porta. Como eu poderia deixá-lo escapar?”

A respiração do Ancião Rowe ficou irregular. “Mestre do Salão, o senhor está planejando...”

“Usá-los primeiro. Tomar Beastmoor Ridge. Quando Beastmoor Ridge cair e as forças deles estiverem quase suficientemente desgastadas, eu me voltarei contra eles.”

Um brilho frio atravessou os olhos do Venerável Starwick. “Quando esse momento chegar, quantos dos quinhentos cultivadores do Claustro Cofreprofundo voltarão vivos? Se o próprio Venerável Glacier conseguirá deixar Beastmoor Ridge com vida será uma questão em aberto.”