Marcelo não fazia ideia do que passava pela cabeça dela.
Ele só sabia que não podia deixá-la ali sozinha, imersa em seus próprios pensamentos.
Ele tirou o roupão, deixou-o na espreguiçadeira ao lado e, vestindo apenas uma sunga, entrou na água.
Havia um passo de distância entre os dois.
— Bianca. — Ele chamou o nome dela em voz baixa.
Os ombros de Bianca tremeram levemente, mas ela não se virou. Apenas apertou ainda mais o abraço em torno de si mesma.
— O que o Senhor Amaral está fazendo aqui? Não ia jogar cartas?
— Não, eu parei. Por que está chateada? — Marcelo observou as costas tensas dela, suavizando ainda mais a voz.
— Não estou chateada, Senhor Amaral. Só queria lhe fazer uma pergunta. — Bianca desviou o olhar, encarando as pétalas de rosa que flutuavam na superfície da água.
— Pode perguntar.
— Se fosse outra pessoa no lugar da senhora Amaral, você também a trataria tão bem assim?
Marcelo finalmente entendeu o motivo do distanciamento e da melancolia repentina dela naquela noite.
Ela estava com medo.
Com medo de que ele só a tratasse bem por causa do título de "Senhora Amaral", e não por ela ser a Bianca.
Com medo de que toda aquela gentileza, cuidado e condescendência pudessem ser facilmente replicados e dados a qualquer outra mulher que ocupasse aquele lugar.
Mas não existia outra pessoa.
A única mulher que ele sempre quis foi ela, Bianca.
Ele não a tratava bem por ela ser a Senhora Amaral.
Ele a queria tanto que usou de todos os meios possíveis para que ela se tornasse a Senhora Amaral.
Foi um plano de longa data, profundo, obsessivo, beirando uma manipulação cruel.
Ele tinha medo de que, se contasse a verdade, ela fugiria assustada.

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