— Não é ele. — Bianca negou. — É o meu marido. Ele se machucou um pouco e está de repouso.
Houve um silêncio de dois segundos do outro lado da linha, seguido pela voz aguda de Emma:
— Bianca, o seu marido não é o Felipe? Quando você se casou e por que não me contou?
Bianca ficou tonta com a enxurrada de perguntas:
— É uma longa história...
— Então, temos mais um motivo para nos vermos. Traga o seu marido com você. Está combinado, amanhã às sete da noite, sem falta. Vou te mandar o endereço em seguida. — A empolgação de Emma era evidente.
Ao desligar o telefone, Bianca sentiu uma leve dor de cabeça.
Ela caminhou até a sala de estar e sentou-se ao lado de Marcelo:
— Senhor Amaral, tenho uma amiga que trabalha em Paris. Ela soube que estou aqui e quer nos convidar para jantar amanhã à noite. Fica bom para você? Se for inconveniente, eu cancelo.
Marcelo ergueu os olhos dos documentos:
— Amiga?
— Nos conhecemos na época da faculdade. Ela é franco-brasileira, se chama Emma e é uma ótima pessoa. — Bianca explicou.
— Tudo bem. — Marcelo quase não hesitou. — A que horas? Onde?
Ele aceitou tão prontamente que Bianca perguntou, um pouco insegura:
— Você está se sentindo bem o suficiente para isso? Se não, deixa para lá, eu aviso a ela...
— Não tem problema. — Marcelo fechou a pasta. — Eu também quero conhecer a sua amiga.
Às sete horas da noite seguinte, em um pequeno e charmoso restaurante às margens do Rio Sena.
Emma já havia chegado e seus olhos brilharam ao ver Bianca entrar acompanhada de um homem desconhecido.
— Bianca, aqui! — Ela acenou.
Quando os dois se aproximaram, Emma levantou-se, deu um abraço apertado em Bianca, virou-se para Marcelo e estendeu a mão.
O português de Emma era fluente:
— Olá, eu sou a Emma, a melhor amiga da Bianca. Então você é o marido dela? Muito prazer!
Marcelo apertou a mão dela levemente:
— Marcelo, o prazer é meu.

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