Ponto de Vista do Narrador
O que exatamente Henry significava para ela?
A expressão de Aubrey ficou levemente perdida.
Se ela tivesse que colocar em palavras, talvez ele significasse segurança.
Na sua vida anterior, quase todas as pessoas que ela conheceu deixaram marcas profundas demais para serem apagadas. A mão destruída, o rosto marcado, os três anos de tormento no instituto de pesquisa de vírus—tudo isso esculpiu nela uma sombra que nunca desapareceu.
Mas Henry era diferente. Ele nunca gostou dela. Sempre a manteve à distância, afastando-a. Embora ela tenha sido envolvida por ele, ele nunca realmente a machucou.
Sim—machucar.
A humilhação que ela sofreu ao correr atrás dele e ser zombada—essas feridas foram culpa dela mesma, nascidas da recusa em enxergar a realidade. Henry foi honesto desde o começo: ele não gostava dela. Nunca mentiu.
Por isso ele era seguro. E também especial—porque na sua última vida, ela o amou por tanto tempo.
"Ainda não conseguiu entender?"
Henry de repente se inclinou, seu rosto a meio punho de distância do dela. As respirações se misturaram, acelerando.
Aubrey ainda estava imersa em pensamentos, e a impaciência dele cresceu. O motivo da pergunta não era hesitação—ele queria ouvir ela dizer que o amava. Era a única resposta que ele desejava.
Só de imaginar ela sussurrando aquelas três palavras, seu coração disparava, o rosto esquentava. Até o pensamento o deixava nervoso e inquieto.
O olhar dele queimava no dela, firme, exigente.
Ele sabia bem que correr atrás do amor enquanto nem podia garantir a própria vida era irresponsável. Mas não conseguia se conter—sua fome pela resposta dela era sufocante, como um peixe buscando ar.
Inspirando fundo, sua mão tocou a bochecha dela, quente e trêmula, os olhos cheios de emoção.
"Você está disposta a mostrar suas habilidades médicas por mim, a arriscar Sineville por mim, a jogar fora sua reputação... Aubrey, como você não percebe?"
Você me ama—por que não admite?
O pensamento era doce e amargo em seu peito.

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