Perspectiva do Narrador
"Vamos dar uma olhada no terceiro andar," Henry disse ao lado dela.
"Tudo bem." A voz de Aubrey era serena, seus passos firmes enquanto o acompanhava.
A escada em espiral brilhava—vidro unido ao metal, leve e moderna, um design feito para impressionar.
"O terceiro andar inteiro é sua ala privada," Henry explicou enquanto subiam. "Ninguém mais tem permissão aqui. Não sem o seu consentimento. É só para você."
O rosto de Aubrey não revelava nada. Mas assim que chegaram ao patamar, uma fragrância suave envolveu seu nariz—rosas.
Ela parou, os olhos percorrendo o espaço. O vão da porta e os nichos já estiveram repletos de rosas escarlates, arranjadas cuidadosamente para causar efeito. Agora, a maioria delas havia murchado, secas em restos frágeis. Ela não precisava de imaginação para entender o que havia sido planejado—um cenário de romance intenso e calor esperando por ela, se tivesse chegado antes.
Até o chão contava uma história. Um caminho levando ao quarto principal ainda estava salpicado de pétalas desbotadas, sua cor esmaecida mas seu propósito evidente. Elas se agarravam teimosamente à lembrança do esforço de alguém, da intenção de recebê-la com amor.
O olhar de Henry ardia sobre ela. Profundo, intenso, quase suplicante.
"Aubrey... pelo menos olhe. Tudo o que fiz aqui—foi para você. Eu reconstruí este lugar só para te fazer feliz. Era tudo o que eu queria, desde o começo."
Aubrey virou o rosto, silenciosa.
O peito dele apertou com a indiferença dela, mas ele insistiu. "Aqui, a sala de estar—você disse uma vez que queria luz do sol. Por isso essa parede inteira é de vidro. Eu até coloquei painéis refletivos do lado de fora, para que a luz da manhã sempre caia aqui primeiro. Seu espaço seria o primeiro a brilhar."
O silêncio dela pesava sobre ele como um fardo, mas ele se recusou a vacilar. Puxou-a em direção ao quarto.
Lá dentro, o calor substituía o cinza estéril dos laboratórios. As paredes brilhavam com um amarelo suave, uma cor que ela dizia ser relaxante. A enorme cama de quatro metros praticamente dominava o espaço, um padrão de flores secas em forma de coração ainda espalhado sobre os lençóis. Um toque clichê, talvez—mas também dolorosamente sincero.

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