POV de Terceira Pessoa
Quando Aubrey finalmente acordou, já era madrugada. A fome a corroía, mas mais do que isso, o calor a despertava—o calor de Henry.
Em algum momento, ele havia subido no catre estreito, os braços firmemente entrelaçados ao redor dela. O peito pressionado contra suas costas, o calor do corpo dele impregnando sua pele até que o suor se acumulasse em sua nuca. Ela se mexeu, apenas para perceber que o abraço dele não cedia, mesmo dormindo, uma reivindicação instintiva que ele não largava.
Ela virou a cabeça. À luz da lua que entrava pela janela, os olhos dele permaneciam fechados, a respiração constante, embora a testa mostrasse leves marcas de tensão. Ela pensou na dor que ele havia assumido em seu lugar, e algo em seu coração se suavizou, apesar de si mesma. Ela não podia acordá-lo.
Com cuidado, levantou o braço pesado que estava sobre sua cintura, deslizou para fora e se aproximou do chão.
Mas antes que seus pés tocassem o chão, uma voz baixa e rouca rompeu o silêncio.
"Aonde você vai?"
Ela congelou, depois se virou. Os olhos dele estavam abertos, afiados e lúcidos—ele não estava dormindo.
Reprimindo um suspiro, ela respondeu: "Vou para a cozinha. Estou com fome."
"Peça para os funcionários fazerem algo."
"São três da manhã," ela retrucou. "Não precisa incomodar ninguém."
Henry sentou-se, balançando as pernas para baixo. "Então vou com você."
"Você não sabe cozinhar."
"Quem disse que não sei?" Ele arqueou a sobrancelha. Cozinhar não podia ser mais difícil do que liderar uma matilha.
"Você só vai atrapalhar."
"Eu ajudo," ele disse simplesmente. "Além disso, também estou com fome."

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