Nicasio pareció notar apenas en ese momento lo que ella traía en las manos y frunció el ceño.
Clara Soler también estaba ahí.
Al ver las frutas y el arreglo floral, arrugó la cara de inmediato.
—¿Para qué traes estas plantitas? ¿De verdad te consideras una extraña?
En el pasado, cada vez que Doña Beatriz enfermaba, Rosalinda siempre le preparaba caldos y sopas caseras.
—¡Cállate!
Doña Beatriz la reprendió con severidad y le hizo una seña a Rosalinda para que se acercara.
Clara Soler frunció los labios, molesta por el regaño.
De mala gana, cedió su lugar.
Rosalinda obedeció, se sentó al borde de la cama y la llamó suavemente:
—Abuela, ¿cómo se siente?
Doña Beatriz extendió la mano, envolvió los dedos de Rosalinda con los suyos y miró de reojo las flores y la canasta en la mesa con lágrimas en los ojos.
Definitivamente, las cosas habían cambiado.
Antes era su nieta política.
Eran familia.
Ahora, solo eran una anciana y una joven que se respetaban.
—Ay, mi Rosalinda.
Apenas pronunció su nombre, la voz se le quebró.
Pasó un buen rato antes de que pudiera suspirar con tristeza.
—Es esta anciana la que no tiene suerte... la que no tiene suerte.
Rosalinda le devolvió el apretón, sabiendo perfectamente a qué se refería.
Por un momento, no supo qué decir.
Solo habían pasado un par de semanas sin verse, pero el rostro de Doña Beatriz había perdido mucho peso y sus ojos estaban hundidos.
Sus dedos estaban fríos como el hielo.
Recordó cuando su propia abuela, antes de fallecer, también se fue consumiendo poco a poco hasta quedar irreconocible.
De repente, una ola de inmensa tristeza le oprimió la espalda.
Clara Soler, al escuchar a Doña Beatriz repetir que no tenía suerte mientras tomaba la mano de Rosalinda, asumió que era una queja dirigida a Nicasio y lo empujó disimuladamente.
Nicasio se acercó a la cama y se detuvo junto a Rosalinda.

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