—¿Serafina Díaz?— La mirada de Cecilia se posó en la nueva cédula de identidad que tenía delante. Una risa hueca y desoladora resonó en la espaciosa oficina.
Ser entregada a una docena de matones por el mismo esposo que había buscado durante dos años.
Estar viva y, sin embargo, tener un funeral que fue la comidilla de toda la ciudad, e incluso ser borrada del registro civil.
Y ahora, de repente, era su hermana, una moneda de cambio en un matrimonio arreglado.
¿Podía haber algo más irónico?
Mientras reía, las lágrimas comenzaron a brotar sin control, deslizándose por sus mejillas y estrellándose contra el frío suelo.
El Samuel que, para casarse con ella, había desafiado a su familia y se había arrodillado sin descanso en la capilla durante tres días y tres noches, el que le había dicho que, si el cielo se caía, él estaría allí para sostenerlo, estaba muerto.
El Samuel que, cuando estaba acorralada por los acreedores y a punto de quitarse la vida, la había rescatado del abismo sin dudarlo, estaba muerto.
El Samuel que le preparaba un té de canela cuando tenía cólicos, que velaba a su lado toda la noche cuando estaba enferma, cuyas contraseñas eran todas la fecha de su cumpleaños y que recordaba cada uno de sus gustos, estaba muerto.
Este hombre frío que tenía delante, el que había anulado su identidad, organizado su funeral y la había empujado personalmente al abismo, era solo un extraño ocupando su cuerpo.
Su Samuel, el que la había cuidado como a la joya más preciada, el que no soportaba verla fruncir el ceño, había muerto hacía dos años en aquel frío naufragio, y con él se habían hundido su amor y sus recuerdos, sin dejar rastro.
—¡PLAS!— El sonido nítido de una bofetada resonó en la silenciosa oficina.



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