"¿A ver? Aparte de la música, ¿en qué más eres buena?"
" Es demasiado tedioso contarlo."
"Eduardo ni siquiera estaba seguro de si ella estaba bromeando o hablando en serio.
"Bueno, cambiaré la pregunta. ¿Dónde aprendiste a tocar el clarín? Debes haberlo estudiado por muchos años, considerando tu nivel."
"¿No sabías que venía del orfanato Condado de Caja de Flores?" Celeste lo miró de reojo. "Obviamente, ahí fue donde aprendí."
"¿En el orfanato había un maestro de clarín tan bueno?" Eduardo se confundió por un momento, pero rápidamente se dio por vencido. "De todos los instrumentos posibles, ¿por qué elegiste el clarín?"
"No lo elegí yo."
Celeste apoyaba su barbilla con la mano mientras continuaba mirando el paisaje que se veía desde la ventana, y dijo de manera despreocupada: "Cuando tenía cuatro años, uno de los niños del orfanato murió. Como no podíamos costear un funeral, el director organizó un grupo de música para despedirla, y a mí me tocó el clarín."
"Parece que eras bastante compasiva de pequeña."
Celeste guardó silencio por un momento antes de decir: "El director dijo que si no me unía, pondría cebollas en mi almuerzo todos los días."
"..."
"Odio las cebollas."
"..."
En realidad, esa era una conversación fuera de lo común.
Un orfanato en un pequeño pueblo, un niño que había muerto, un director que no podía permitirse un funeral, y una niña de cuatro años forzada a tomar el clarín y unirse al cortejo fúnebre por necesidad—todos esos elementos juntos formaban una imagen cruel y fría.
Pero Celeste hablaba de todo eso con tanta ligereza, incluso mencionó las cebollas de una manera que resultaba casi divertida.
Eduardo tenía una expresión inmutable, pero por dentro sentía una sensación extraña e indescriptible—esa chica, casi siete años menor que él, debía llevar consigo recuerdos complejos que la mayoría de las personas no podrían ni imaginar.

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