—Una aficionada al piano.
El maestro Zepeda, incrédulo, arqueó una ceja. —¿Una aficionada al piano?
—Creo que es una forma de hablar modesta. Tu maestra debe de ser una pianista de renombre.
—¿De renombre? —Natalia negó con la cabeza—. No, no es ninguna pianista. Su trabajo es limpiar el patio trasero de un convento.
—Eh…
El maestro Zepeda se tocó la barbilla. —¿Cómo se llama? Quizás la he oído.
Natalia negó con la cabeza. —No lo sé, mi maestra nunca me ha dicho su nombre.
—Maestro Zepeda, ya que tengo maestra, no tiene sentido que lo tome a usted como maestro. Espero que lo entienda.
El maestro Zepeda se tocó la barbilla y, después de un buen rato, asintió. —Ya lo sé.
Natalia no dijo nada más y se dio la vuelta para irse.
Al ver la espalda de la chica desaparecer, los demás en la habitación mostraron una expresión de incredulidad.
El maestro Zepeda le preguntó al otro anciano:
—Maestro Galindo, ¿qué le parece?
El anciano, al que llamaban "Maestro Galindo", suspiró.
—Su técnica de interpretación es impecable, sin duda ha sido formada por un pianista profesional. No me esperaba que su maestra fuera solo la conserje de un convento. Parece que los genios se esconden en los lugares más insospechados…
…
Al volver al camerino, Natalia encontró una silla cómoda, se tumbó, se puso los auriculares y cerró los ojos perezosamente.
Cuando volvió a abrirlos, Fernando Solís, no se sabe cuándo, ya estaba a su lado, sonriéndole radiante.
—¿Has despertado?
Natalia estiró un poco la pierna, que se le había quedado rígida, y se quitó los auriculares.
—¿Ha terminado el concierto?
—Sí, ha terminado.

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