Scarlett se acercó un paso más. Estiró la mano hacia su pecho. Él le atrapó la muñeca a mitad de camino. La miró desde arriba y negó con la cabeza.
—No.
Ella le sostuvo la mirada. Tenía los bordes de los ojos enrojecidos, los blancos surcados de vasos rotos. Hizo una pausa.
—Perdiste toda esa sangre. ¿Qué es lo que todavía me estás ocultando?
Su voz sonó baja pero firme.
—No estaba tratando de engañarte.
Scarlett no cedió.
—Déjame ver.
Por más que insistiera, Damian no aflojaba.
—No necesitas ver esto. No me voy a morir.
La expresión de ella se ensombreció.
—No digas esas cosas.
Él percibió la preocupación que había debajo de sus palabras. Le escoció. Pero aun así no quería que lo viera de ese modo.
—No lo repito más —dijo—. Deberías irte.
Ella actuó como si no lo hubiera escuchado.
—Siéntate. Déjame curarte la herida.
—No.
—Perdiste una cantidad de sangre enorme. ¿Quieres desangrarte?
Se le quebró la voz. Tenía el cuello tenso y los ojos bordeados de rojo.
Damian quiso ceder. Pero entonces pensó en la herida que tenía debajo de la camisa. En lo fea que era. Volvió a negar con la cabeza.
—Puedo arreglármelas solo. Vete.
Y le dio la espalda. Era la primera vez que se negaba a algo que ella le pedía.
Quería que se quedara. Pero no podía. Así no. No débil. No sangrando. Solo quería que ella lo viera como alguien en quien apoyarse.
Scarlett le observó la espalda un momento. Después se dio vuelta hacia la puerta.
—Bien. Me voy.
Justo entonces, el teléfono de Damian vibró. Tenía miedo de no ser capaz de contenerse y llamarla de vuelta, así que lo sacó. Un mensaje de Ruth:
—Si la dejas ir ahora, pasa la Nochebuena con Nolan. Piénsalo bien.
Scarlett ya estaba en la puerta.
Damian no lo pensó.

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