Una noche con mi padrastro multimillonario romance Capítulo 2

2 /415

El punto de vista de Gabriela

El vaso de whisky suda en mi mano, aunque apenas lo he tocado. El líquido ámbar se agita cada vez que tiemblan mis dedos. Lo miro fijamente, como si pudiera ahogar la imagen que se ha grabado a fuego en mi cerebro.

Antonio.

Valentina.

En esa mesa de la biblioteca, como una retorcida parodia de la intimidad. Su sonrisa burlona cuando los pillé, su risa como cristales rompiéndose.

«Nunca fuiste mi tipo, Gabriela. Pero gracias por mejorar mi nota media».

Aprieto los ojos con fuerza, las palabras vuelven a cortarme, tan afiladas como la primera vez. Una apuesta. Dos años de mi vida, reducidos al chiste de un chico de fraternidad.

«¿Una noche difícil?».

La voz me sobresalta. Levanto la vista.

Un hombre está de pie a mi lado, alto y de hombros anchos, con su traje impecable bajo la tenue luz de este bar cutre. No pega aquí. Conozco su rostro. Lo he visto de lejos en eventos benéficos, proyectado en folletos brillantes. Alejandro García.

No debería conocerme, pero su mirada se clava en la mía con inquietante precisión.

Esbozo una sonrisa amarga. «¿Es tan obvio?».

«Solo para alguien que ha pasado por muchas noches difíciles», dice, deslizándose en el taburete a mi lado. Hace un gesto al camarero, que le sirve un whisky sin decir nada. «¿Quieres hablar de ello?».

Aprieto el vaso con más fuerza. «¿Qué te hace pensar que quiero hacerlo?».

«Nada». Su tono es suave, sin presionar. «Pero a veces ayuda».

Me arde la garganta. Quizá sea por el whisky que aún no he bebido. Quizá sean las lágrimas que sigo tragándome. No debería decir nada. Debería levantarme e irme. Pero el dique se rompe.

—Mi novio, mi exnovio, supongo, él... —Suelto una risa sin gracia—. Me estaba engañando. En la biblioteca. De todos los sitios. Con una animadora.

Alejandro inclina la cabeza. «¿Y los pillaste?».

«En primera fila». Se me quiebra la voz. «Ni siquiera les importó. Ella se rió. Él...». Tragué saliva con dificultad. «Dijo que yo era parte de una apuesta. Que nunca había sido su tipo. Dos años. Pensé...». Se me cerró la garganta. «Pensé que me quería».

Alejandro no se inmuta, no me dice ninguna frase hecha. Simplemente deja que se instale el silencio y luego dice: «Eso es cruel. Nadie merece ser humillado así».

La amabilidad de su voz es peor que la lástima: me duele el pecho. Niego con la cabeza. «Fui estúpida. Probablemente todos lo vieron menos yo. Los profesores lo adoraban, mis amigos pensaban que éramos perfectos. Y yo... yo estaba tan segura de que esta noche iba a ser especial. Pensaba que me pediría matrimonio».

Alejandro se inclina hacia delante, apoyando ligeramente los codos en la barra. «Creer en alguien no es estúpido. Significa que amabas sinceramente. El error fue suyo, no tuyo».

Me río suavemente, pero me sale entrecortada. «Parece que sabes algo sobre perder a la gente».

Aprieta la mandíbula y, por un segundo, su mirada se pierde en algún lugar lejano. «Sí. Mi mujer falleció hace tres años».

Las palabras cuelgan pesadamente entre nosotros. Se me corta la respiración. «Lo siento», susurro.

Él asiente, aceptándolo pero cansado. «Fue cáncer. Una larga lucha. Una despedida aún más larga». Da vueltas a su copa, mirando fijamente el ámbar como si contuviera el fantasma de ella. «Después de su muerte, me dediqué por completo al trabajo. Doné dinero. Participé en juntas directivas. Cualquier cosa para llenar el silencio de una casa vacía».

Se me encoge el pecho. «Eso suena... solitario».

«Lo es». Su voz es tranquila, sin reservas. «Te acostumbras después de un tiempo. O al menos finges hacerlo».