Em seguida, Frederico a levou para um sanatório nos arredores da cidade.
No pátio do hospital, Frederico pegou a cadeira de rodas das mãos da enfermeira e se abaixou levemente ao lado da mulher sentada ali, aparentemente dizendo-lhe algumas palavras.
A mulher aparentava cerca de cinquenta anos, cabelos desgrenhados, o rosto pálido, claramente marcada pelo sofrimento prolongado da doença.
Ela mantinha a cabeça baixa, o olhar vazio, o corpo tremendo levemente, com um ar de apatia.
Só quando Frederico a empurrou até diante de Yara, a mulher ergueu o rosto e a encarou; seus olhos pareciam sem vida, mas havia neles um traço de doçura.
“Yara, minha amiga...” Frederico fez uma pausa de alguns segundos ao apresentá-la, “Viviana.”
O coração de Yara deu um salto violento.
Seus belos olhos se embaçaram com uma camada fina de lágrimas, a garganta apertada: “Ela é...?” Minha mãe?
“Sim.” Frederico confirmou sem hesitar.
Na foto, sua mãe, que a segurava nos braços, era delicada e graciosa, olhos amendoados cheios de vida, uma elegância que encantava...
Lembrava-se de Léo Franco dizendo que sua mãe era bondosa, gentil e linda — como poderia ter se tornado assim?
Mesmo com o passar dos anos, aquela aura deveria ter permanecido, jamais poderia ser como agora...
Com os lábios cerrados, Yara não queria acreditar no que via; sentimentos tumultuaram seu peito, os olhos ardiam, sentia como se mil agulhas a perfurassem. “Por que ela ficou assim?”
“Quem fez isso com ela?” Yara perguntou de novo, com a voz embargada.
“Quando a encontramos, ela já estava assim.” Frederico não teve coragem de dizer que fora a mãe de Eduardo quem a mantivera presa em uma clínica psiquiátrica por vinte anos.
“Ela está melhor do que antes. Se a chamam, ela responde, e até se dispõe a falar.” Frederico tentou acalmá-la, vendo sua tristeza. “Não se preocupe, vou encontrar os melhores médicos para ela, prometo que vai se recuperar.”

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