As pupilas de Sílvio se contraíram violentamente:
"Isso não pode ser, Carla, você jamais diria algo assim..."
"Diretor Henriques, o senhor fala como se conhecesse muito bem a minha esposa, mas, na verdade, não sabe absolutamente nada sobre ela!"
Antes que a voz se dissipasse, Rafael atravessou a multidão, avançando com passos firmes sob o clarão das luzes dos fotógrafos.
Seu corpo alto e imponente parecia um muro sólido, protegendo Carla e bloqueando todos aqueles olhares e câmeras mal-intencionadas.
Sua voz soou grave como ferro:
"Todos os veículos de imprensa que hoje ousaram atacar minha esposa receberão, um por um, notificações de nossos advogados!"
Bastou uma frase para silenciar instantaneamente a multidão ruidosa.
O clique das câmeras cessou, os microfones dos repórteres ficaram suspensos no ar.
Bryan correu para junto de Carla, chamando baixinho:
"Mamãe, a senhora está bem?"
"Bryan."
O olhar antes frio e duro de Carla suavizou-se de repente ao ver Bryan.
Ela levantou a mão e acariciou suavemente o rosto do filho, depois ergueu os olhos para Rafael, chamando-o com doçura:
"Rafael."
Apenas essas duas palavras, apenas um olhar terno, foram como duas facas ardentes cravadas no coração de Sílvio.
Ele permaneceu parado, observando aquela cena calorosa da família:
Rafael a protegia, Bryan dependia dela e, no olhar de Carla para ambos, havia uma confiança e uma ternura sem reservas!
A respiração de Sílvio parou abruptamente.
Ele finalmente entendeu.
Carla não era desprovida de amor; apenas esse amor já havia desaparecido completamente de sua vida e da de Patrick.
Ele sempre pensou que a frieza dela era fingida, que ela esperava que ele se curvasse e pedisse perdão. Só agora compreendia que aquilo não era espera — era despedida definitiva.
Rosana quis intervir, mas foi interrompida pelo olhar de Rafael:
"Srta. Henriques, assuntos da Família Henriques não precisam ser julgados publicamente. E, por favor, veja com clareza: a senhora acabou de acusar minha esposa de abandonar o próprio filho..."
Ele apontou para Bryan, abraçado por Carla:
Sílvio repetiu baixinho, sentindo como se uma parte de seu coração tivesse sido arrancada.
Ele não se conformava, realmente não se conformava.
Perseguindo aquele vulto indiferente, ele insistiu:
"Então você já me amou? Pelo menos... pelo menos no passado você me amou, não foi?"
Carla não olhou para trás. No ar frio, suas palavras pairaram:
"Já amei."
"Não amo mais."
Depois disso, o som da cadeira de rodas se afastou gradualmente.
Sílvio permaneceu paralisado, ouvindo aquelas duas frases ecoarem sem parar em sua mente.
Primeiro, o consolo efêmero do "já amei", logo submerso pelo desespero do "não amo mais".
De repente, ele começou a rir com tristeza, e o riso ficou cada vez mais alto — mas era ainda mais doloroso do que um choro:
"Não ama mais... hahahaha... não ama mais..."

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