Tiago franziu o cenho.
Seu olhar percorreu o sofá da sala, que, embora macio, parecia amplo demais.
Seu tom carregava uma cautela imperceptível.
— Sua casa não tem um quarto de hóspedes? O sofá é muito estreito, ele pode cair se virar.
— Certo, só você para ser tão exigente. — Enrique gesticulou, impotente.
— Para não contrariar seu filho, o quarto do Cristiano no andar de cima está vago. Deixe-o dormir lá.
Ele então guiou Tiago para o segundo andar e pediu a uma empregada que ficasse de vigia.
Quando os dois desceram, Estela Soares estava sentada na sala.
Seu olhar pousou em Tiago, com um tom de zombaria nos olhos.
— Ora, o Diretor Nunes não anda ocupado aprimorando seus dotes culinários? Hoje é uma ótima oportunidade para nos mostrar o que sabe.
Tiago parecia indiferente, seu tom era calmo e controlado.
— Tudo bem. Peça para prepararem bastante bife.
— Só sabe fazer comida ocidental? — Estela o provocou deliberadamente. — Não sabe cozinhar pratos brasileiros?
— A culinária brasileira ainda estou explorando. — Tiago fez uma pausa, lembrando-se dos passos para a sopa que anotara no celular na noite anterior, e acrescentou: — Mas posso tentar fazer uma sopa.
— Ótimo. — Estela concordou prontamente.
Ao lado, Enrique puxou discretamente o braço de Tiago e sussurrou:
— Se você explodir a minha cozinha, vai ter que pagar por ela.
Tiago lançou-lhe um olhar de esguelha, seu tom tingido de um humor sombrio.
— Se a sua cozinha explodir, eu provavelmente morrerei no incêndio. Acho que não conseguiria pagar.
Enrique ficou perplexo por um momento, pensou por alguns segundos e assentiu seriamente.
— É, parece que faz sentido.
O endereço que apareceu em seguida fez com que os nós de seus dedos ficassem brancos, e seu coração se contraiu violentamente.
Ela ficou em silêncio por alguns minutos e, quando se levantou, seus movimentos tinham uma pressa quase imperceptível.
— Vou sair um pouco, me empresta o carro.
Estela, que assistia a um jogo de futebol na TV, desviou o olhar e respondeu casualmente:
— Aonde vai? As chaves estão no armário da entrada.
— Tenho uma coisa para resolver, volto logo. — A voz de Isabela soava tensa.
Ela pegou as chaves e se abaixou para trocar de sapatos, com movimentos tão rápidos que quase não houve pausa.
— Quer que eu vá com você? — Estela percebeu sua estranheza, erguendo uma sobrancelha e com um tom mais sério.
— Não precisa. — Isabela não se virou.
No instante em que abriu a porta, uma rajada de vento frio entrou, deixando para trás apenas o som suave da porta se fechando.

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