Tiago, deitado, olhou para ela, os olhos ainda carregados de cansaço, esperando em silêncio por sua resposta.
Isabela lançou três palavras para ele:
— Para a sua casa.
— Ah, mas eu quero ir para a sua — ele virou o rosto, as pálpebras pesadas como chumbo, quase se fechando ao terminar de falar. — Seria mais conveniente, e você poderia me vigiar para eu tomar o remédio.
Isabela colocou a caixa de remédios na mesa de cabeceira, seu tom era frio:
— Maximo vai cuidar de você. Se quiser morrer, pode simplesmente não tomar.
Ela fez uma pausa e acrescentou:
— Até o Seven entende a importância de tomar os remédios na hora certa. Você é pior que ele.
— Sim, o aluno superou o mestre — Tiago riu baixo, mas logo foi interrompido por uma tosse contida que fez seus ombros tremerem levemente.
Isabela olhou para seu rosto avermelhado, franzindo ainda mais a testa:
— Sua febre ainda não baixou. Se essa tosse virar uma pneumonia, me diga, é mais seguro ficar no hospital ou em casa?
Mal terminou de falar, acrescentou:
— Seven não para de falar de você, ele quer te ver.
No quarto, sua tosse soava intermitente, e demorou um bom tempo para se acalmar.
Tiago observou a silhueta dela procurando algo na caixa de primeiros socorros, sua voz estava terrivelmente rouca:
— E você? Também está esperando por mim?
— Estou torcendo para você morrer — Isabela nem levantou a cabeça. Encontrou um adesivo de resfriamento, virou-se e o aplicou na testa dele com um movimento rápido e preciso. — Assim eu teria um pouco de paz.
A mão de Tiago mal tocou a borda do adesivo quando ela o repreendeu:
— Deixe aí. Não tire.
— É a primeira vez que vejo alguém ser tão rude com um doente — ele a observou de lado, o olhar fixo em seu perfil concentrado, com uma indulgência enfraquecida pela doença.
Isabela ergueu os olhos e encontrou o olhar dele, levantando uma sobrancelha:


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