Seven, no entanto, estava com os olhos cheios de excitação, olhando constantemente para fora. Seus dedinhos batiam na janela enquanto ele tagarelava:
— Papai, olha! Quanta neve no telhado! E aquela cabaninha, está saindo fumaça!
— É a chaminé que está soltando fumaça — corrigiu Tiago.
Ele se agarrou à borda da janela, o nariz quase tocando o vidro, e o ar quente de sua respiração embaçava a superfície em manchas turvas.
A cachoeira ao longe estava congelada, parecendo uma cortina de cristal pendurada no penhasco, brilhando com uma luz fria sob o sol do início da primavera.
Tiago afagou sua cabecinha.
— Fale mais baixo, a mamãe está dormindo.
Seven assentiu e continuou a falar em voz baixa.
O trem entrou lentamente na estação de Kleine Scheidegg. A porta se abriu com um “ding”, e um vento frio, carregado de neve, invadiu o vagão.
Tiago desceu primeiro com Seven, depois voltou para pegar a mão de Isabela, ajeitando a gola de seu casaco.
— O vento está forte, não pegue frio.
Lá fora, Seven se soltou da mão do pai e começou a pular na neve que chegava até seus tornozelos, suas botinhas deixando para trás uma série de buracos redondos.
— Papai, mamãe, a neve aqui é mais grossa!
Ele pegou um punhado de neve e o jogou para o alto. Os flocos caíram em seus cílios, fazendo-o apertar os olhos e rir.
A neve atingiu o rosto de Isabela, e ela tentou limpá-la, mas Tiago segurou seu pulso.
Ele se aproximou dela, o nariz roçando sua bochecha fria, tirou os flocos de neve de seu cabelo e a beijou.
— Você fica linda mesmo coberta de neve.
As bochechas de Isabela esquentaram de repente. Ela tentou empurrá-lo, mas ele a puxou para seus braços.
Ao longe, as montanhas nevadas se estendiam como uma pintura a óleo estática. Em seus braços, a pessoa era quente e macia, e não muito longe, o som de risadas infantis era a pura felicidade.
Enquanto esperavam pela troca de trem, seguiram as placas em direção ao mirante.

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