O ar parecia ter sido espremido por uma mão invisível, deixando até a poeira parada e as pessoas sem fôlego.
Beatriz ergueu os olhos, sem demonstrar emoção no rosto.
— É. Já que você pensa assim, é melhor cada um seguir o seu rumo. Divórcio. Já preparei os papéis.
Arthur baixou os olhos e olhou para o rosto dela, apático como se observasse um móvel sem importância.
Nos segundos de silêncio que se seguiram, não houve reação, nem perguntas. Apenas uma calmaria absoluta.
O seu olhar passou sem querer pela entrada.
A mala preta permanecia lá, no mesmo lugar, exatamente como no dia em que ele retornou ao país a trabalho.
Antes, toda vez que Arthur voltava, Beatriz o recebia com um sorriso, ajudava-o a tirar a gravata e guardava as roupas da mala.
E sempre que ele viajava para fora, ela passava a noite arrumando as coisas dele. Colocava o seu chá preferido e os remédios de estômago que usava, com medo de que ele passasse por dificuldades longe de casa.
Mas dessa vez, ela sequer havia tocado nelas.
Arthur não disse nada, apenas se virou e subiu as escadas.
Os passos do homem batiam no coração de Beatriz, mas não demonstravam um pingo de emoção da parte dele.
Após a partida dele, a postura de Beatriz cedeu de imediato, como se lhe tivessem roubado todas as forças.
Ela se apoiou no braço do sofá, respirando fundo. A dor no peito quase a afogava.
Com o cargo que possuía, o Subsecretário Valente, que não cedia terreno em negociações internacionais, quando tinha ouvido alguém lhe pedir o divórcio daquela maneira?
Essa atitude provavelmente o envergonhou.
Mas ele sequer fez uma pergunta.
Beatriz forçou um sorriso, que parecia mais triste que o choro.


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