Se alguém que não conhecia a história visse aquele papel gentil e com amor de irmãs, iria achar que Helena era carinhosa e bondosa. Iria achar que Beatriz era a fria e mal educada da história.
Beatriz continuou com a cabeça baixa. Ainda não respondeu nada.
Não deu um olhar sequer. Até mesmo o canto do olho evitou qualquer olhar para Helena.
Ser ignorada era mais forte do que qualquer resposta que pudesse dar.
O sorriso no rosto de Helena travou. Uma crueldade correu solta nos seus olhos. Mas logo a gentileza cobriu isso, e ela voltou para a cadeira desapontada.
Arthur, do lado de Helena, o tempo inteiro não deu um único olhar para Beatriz.
Ele manteve a cabeça baixa, parecendo frio. Como se Beatriz não passasse de uma estranha sem importância.
Todo o foco dele estava no prato. Os dedos longos seguravam o camarão. Tirava a casca devagar, em movimentos leves e precisos.
O camarão descascado era colocado devagar no pratinho de Helena.
Helena logo deu uma cara de tímida. Ela baixou a cabeça de leve, e a voz saiu manhosa: — Arthur, não se incomode. Eu pego.
— Sem problema, você gosta. — A voz de Arthur era grossa e gentil. O tom que Beatriz mais se acostumou.
Naquela hora, o coração de Beatriz pareceu apertado por uma mão sem forma. Um sufoco parou a sua respiração e doeu fundo.
O olhar perdeu o controle ao ver as mãos descascando o camarão. E a memória, como uma onda imensa, correu solta para ela, engolindo-a na hora.
Faz três anos. O primeiro ano do casamento. Eles estavam naquele mesmo restaurante, na mesma mesa.
O Arthur de antes só via ela na sua frente, tinha ela no coração.
Ele sabia do que ela gostava. E lembrava que ela não descascava camarão porque não gostava do trabalho.
Sempre que iam comer lá, ele próprio descascava os camarões, todos limpos até não deixar nenhum vestígio.

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