A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 264

Ponto de vista de Aysel

Eu deslizei para a cadeira onde Serena acabara de se sentar, sentindo o peso firme do olhar de Fenrir sobre mim. Ele enxugava o rosto com uma toalha, os olhos semicerrados, e finalmente quebrou o silêncio.

— Agora está satisfeita? — A voz dele era baixa, fria, carregando a afiada advertência de um lobo.

Sorri levemente, minhas garras repousando suavemente sobre a mesa polida. — Você realmente acha que eu orquestrei tudo isso? — Mesmo com a verdadeira natureza de Celestine exposta, mesmo com os estilhaços da sua fúria espalhados por este iate, minha reputação como a caprichosa e implacável Aysel Vale não iria a lugar algum.

Inclinei a cabeça, fixando os olhos nos dele, sondando a alcateia por trás da máscara. — É verdade. Não passamos muito tempo juntos ao longo dos anos. Fomos estranhos, aprendendo um sobre o outro apenas por sussurros e histórias de terceiros.

Ele desviou o olhar, e eu pude sentir a tensão se enroscando nele como um lobo agachado na vegetação rasteira.

— Acho que... eu também nunca te conheci de verdade — admiti. Minhas palavras eram suaves, mas deliberadas, e eu podia sentir o peso delas no ar carregado.

Fenrir franziu os lábios e ficou em silêncio por um momento, seu lobo interior inquieto. Então olhou para mim novamente, hesitante, cuidadoso. — Aysel... minha mãe... ela está doente. Você poderia... ir vê-la? A... reunião de aniversário... — A voz dele vacilou, e ele engoliu em seco. — Ela... ela apontou uma lâmina contra Celestine. Você ouviu, não é?

Assenti, firme e inabalável. — Ouvi. Mas não.

A finalização na minha voz era pura, inabalável. Os olhos âmbar de Fenrir se arregalaram ligeiramente, refletindo tanto a incredulidade quanto algo mais sombrio — talvez arrependimento, ou os primeiros sinais de culpa.

Apoiei o queixo na mão, olhando para as ondas iluminadas pela lua. Meu olhar voltou para Fenrir, retornando à verdade que eu segurava em minhas garras o tempo todo.

— Fenrir... acho que finalmente entendo você — disse, a voz agora mais baixa, tingida de uma clareza lupina. — Você nunca... realmente gostou de mim, não é?

A percepção que carregava há tanto tempo finalmente se transformou em palavras. Lembrei da confusão da infância: os afetos dos pais divididos, os membros mais jovens da alcateia ingênuos e facilmente influenciáveis, e ainda assim o irmão mais velho — Fenrir — deveria saber melhor. Ele era cinco anos mais velho que eu. Aos seis anos, eu precisava de proteção, de orientação. Ele deveria ter entendido a intrusão que eu representava em seu mundo cuidadosamente guardado pela alcateia.

Ele não podia me responder agora. Seus olhos âmbar tremeluziam, presos entre o instinto e a razão, e eu sabia que tinha visto tudo o que precisava.

— Eu não sou culpada — disse, levantando-me da cadeira. Minhas garras clicaram suavemente contra o chão enquanto eu me erguia, vendo plenamente o irmão que um dia admirei. — Os pais nem sempre amam seus filhos. Irmãos e irmãs nem sempre se importam uns com os outros. O afeto existe em formas infinitas, algumas boas, outras cruéis. Não ser amado não é minha culpa.

Deixei um pequeno sorriso lupino curvar meus lábios. — Talvez nossa linhagem seja apenas um fio perdido pelo destino.

Virei-me para o oceano iluminado pela lua, minhas garras roçando a moldura polida da porta, o rabo balançando aliviado.

— Mas eu perdoo isso — disse, com leveza, um tom brincalhão na voz. — O céu tem muitas patas para cuidar de qualquer jeito.

E eu deixei Fenrir ali, com a expressão presa entre a dor e a compreensão, entrando no amplo e luminoso salão de jantar que se abria para as ondas rugindo lá fora — livre, desprendido, completamente meu próprio lobo.