A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 634

POV de Aria

A mesa de guerra se estendia diante de nós como um campo de batalha em miniatura, um emaranhado de pergaminho, fronteiras tinta e marcadores de carmesim espalhados pelo mapa como sangue derramado. Tochas tremulavam ao longo das paredes, suas chamas sibilando e se curvando, sombras arranhando o teto de pedra acima. Cada detalhe da câmara sussurrava guerra - aço ao longo das paredes, armaduras descansando prontas e o agudo cheiro de sangue e óleo que parecia nunca deixar este lugar.

Aedric ficou na cabeça da mesa, de ombros largos e inflexíveis, sua palma pressionando firmemente contra as terras que já tínhamos conquistado. Sua voz, baixa e medida, carregava o peso do comando.

“O Leste”, ele disse, e a palavra em si oca a câmara, arrastando o ar para o silêncio.

Um arrepio de inquietação passou pelos generais reunidos. Até os mais endurecidos entre eles se mexeram em suas cadeiras, mandíbulas se apertando, ombros se enrijecendo. Seu silêncio disse mais do que o medo teria - porque falar do Leste era invocar uma sombra antiga.

Stormridge.

E o Alfa que o governava - Lucien.

O olhar de Aedric varreu a mesa como uma lâmina. “Não o subestimem. Lucien não é como os outros que esmagamos sob nossas botas. Ele comanda mais do que homens. Ele comanda a tempestade em si. Enfrentá-lo despreparado é cortejar a morte.”

Com a menção de seu nome, algo se moveu em mim. Uma silhueta borrada na névoa da memória - muito fraca para agarrar, muito assombrada para ignorar. Era como se alguma parte esquecida de mim se agitasse, sussurrando que eu o tinha conhecido uma vez, uma vez o tinha perdido, embora tal pensamento fosse loucura.

Um general limpou a garganta, o som arranhando no silêncio tenso. Ele se inclinou para a frente, um lampejo de desafio - ou imprudência - em seus olhos. “Com todo o respeito, Alfa, Stormridge não se mantém mais como antes. A Tribo Oriental está quebrada. Blackmaw está fraturada. E Ebonclaw…” Sua voz baixou, como se falar o nome convidasse fantasmas. “Ebonclaw uma vez teve um lobo branco. Um raro. Mas…”

O peso do olhar de Aedric o interrompeu instantaneamente. As palavras morreram em sua garganta.

Meu pulso se aguçou. Meus olhos o prenderam como presa. “Mas o quê?” Minha voz era firme, embora o fogo ardesse por baixo. “O que aconteceu com o lobo branco?”

O homem se mexeu desconfortavelmente, a garganta trabalhando. “Ela… ela morreu.”

As palavras simples atingiram como garras em meu peito. Meus pulmões se contraíram, como se tivesse recebido o golpe eu mesma. Uma dor oca se expandiu dentro de mim, uma dor que parecia não merecida mas inegável. “Como?” Eu exigi, meu tom baixando, meus dedos se enrolando na borda da mesa. “Como ela morreu?”

Ninguém respondeu. Olhos desviaram, evitando os meus. O silêncio ficou pesado, sufocante, como se cada homem aqui soubesse a verdade mas temesse pronunciá-la em voz alta.

Antes que eu pudesse forçá-los, passos trovejaram pelo corredor. As grandes portas se abriram, e a câmara mudou quando uma presença entrou - calma, comandante, inegável.