A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 275

Ponto de Vista em Terceira Pessoa

Pela manhã, já havia sido anunciado que todas as atividades diurnas do segundo dia estavam canceladas após o caos do baile da noite anterior.

O navio atracaria antes do previsto, às onze da manhã.

Aysel havia dito que queria assistir ao nascer do sol.

Então, às cinco da manhã, quando o alarme tocou, Magnus acordou sem reclamar. Ele a vestiu cuidadosamente da cabeça aos pés—roupas, sapatos—depois a carregou até o banheiro, ajudando-a a se lavar e penteando suavemente seu cabelo.

A cabeça de Aysel balançava sonolenta. Ela se apoiava nele, sonolenta e dócil, deixando que ele cuidasse dela como se fosse uma delicada boneca de porcelana. Seu lobo se encolhia silenciosamente sob a pele, acalmado pelo cheiro familiar do seu Alfa.

Quando tudo finalmente terminou, Magnus inclinou a cabeça e beijou seus lábios, ainda levemente inchados da noite anterior. Depois, segurou sua mão e a conduziu até o convés mais alto.

Como Zane Draven havia usado muitas artimanhas para ganhar tempo no baile da noite anterior, quase todos estavam exaustos. Naquela hora, além de alguns tripulantes, a maioria dos convidados ainda estava mergulhada em sono profundo.

Quando chegaram, havia apenas um violoncelista no convés—alguém convidado pelos anfitriões—parado sozinho perto do corrimão, tocando em direção ao mar.

As estrelas ainda não haviam desaparecido por completo. Uma fina lua crescente pendia alta no céu. Contra a tênue linha da luz pré-aurora, o músico solitário encarava o oceano, olhos semicerrados, completamente imerso na vibração das cordas.

Magnus e Aysel não o perturbavam.

Magnus colocou o xale que carregava sobre os ombros de Aysel. Depois, os dois caminharam silenciosamente até a proa. Ele a envolveu com os braços por trás, seus corpos próximos, ouvindo a música enquanto observavam o brilho pálido do amanhecer romper no horizonte.

A luta de vida ou morte da noite anterior e aquele momento de íntima tranquilidade pareciam dois mundos completamente diferentes.

Quando a peça terminou, o violoncelista finalmente percebeu que tinha uma plateia. Vendo que os convidados ilustres não demonstravam intenção de expulsá-lo, hesitou—e então tocou mais duas clássicas canções de amor.

Enquanto o músico guardava seus pertences e se preparava para partir, Aysel sorriu levemente.

-Nosso violoncelista do acaso se foi.

Magnus ergueu uma sobrancelha levemente.

-Ainda quer ouvir?

Aysel balançou a cabeça.

-Esquece. Não vamos fazer alguém trabalhar horas extras no tempo dele.

Aquele violoncelista provavelmente fazia parte da banda da noite anterior—estava ali para curtir a vista ou buscar inspiração. De qualquer forma, aquele era o momento particular dele. Eles já tinham emprestado algumas peças; isso era mais do que suficiente.

Magnus beliscou suavemente o lóbulo da orelha dela.

-Quem disse que ele era o que estava tocando?

Aysel olhou para ele surpresa.

-Você sabe tocar violoncelo?

Magnus curvou os lábios num leve sorriso e bagunçou o cabelo dela.

-Espera aqui.

Aysel se encostou no corrimão, puxando o xale mais para perto, enquanto observava Magnus se aproximar do violoncelista, trocar algumas palavras baixas e depois fazer um gesto em sua direção.

No convés superior vazio, estava um homem com a gola da camisa desabotoada casualmente, cabelo escuro bagunçado pelo vento do mar, traços frios porém ternos enquanto se concentrava no violoncelo.

À sua frente dançava uma jovem de vestido de seda branco, sua trança solta e imperfeita, a beleza marcante enquanto se movia em direção ao sol nascente.

De vez em quando, seus olhares se cruzavam à distância, trocando pequenos sorrisos silenciosos.

Alguns tripulantes que preparavam o café da manhã espiaram a cena de longe e desaceleraram inconscientemente, incapazes de desviar o olhar daquela imagem deslumbrante.

Dentro do salão de jantar, Derek Sanchez estava junto à janela com uma xícara de café, observando o nascer do sol. Ao ouvir a admiração contida da equipe, ergueu o olhar para as figuras inseparáveis no convés distante, seus olhos indecifráveis.

No convés do segundo andar, abaixo, Damon Blackwood—por fazer a barba e sem dormir—olhava para cima. Pelas frestas, conseguia distinguir a silhueta girando e dançando. Seus olhos ficaram vermelhos, e as lágrimas escorreram descontroladamente.

Atrás dele, Celestine, também acordada cedo, fixava o olhar na figura dançante de Aysel. Depois de um longo tempo, baixou o olhar para a perna esquerda—que havia se machucado durante o tempo na prisão—e escondeu a umidade nos olhos.

A pessoa mais despreocupada naquela manhã era provavelmente Serena.

Sabendo que voltariam para casa naquele dia, ela estava de bom humor raro e até havia acordado cedo. Admirou a apresentação—algo que talvez nunca mais visse em sua vida—e então se voltou para o Fenrir que havia encontrado por acaso.

-O bando Moonvale dificilmente é pobre,- disse ela de leve, -mas não souberam criar a filha direito. Agora veja—alguém mais colheu a flor.

Uma flor reivindicada por Magnus Sanchez—possessivo, obsessivo e tirano.

Fenrir parecia exausto e vazio. Observando Aysel rir com brilho enquanto era pega no meio de uma dança, sua expressão se apagava.

O destino torceu e virou tudo de cabeça para baixo. No fim das contas, foi a Alcateia Moonvale que nunca esteve à altura dela.

Nas mãos de outro—sob a proteção de outro Alfa—ela viveria muito melhor.